0-4, BARSA, CALLE JOAQUÍN COSTA, ESPÍRITU SVEN

Breve post creo aunque parece que envie vuelve a ser casi semanal, que sorpresa. La familia, la familia...esa obsesión de mi familia con la familia. Es evidente que uno tiene más relaciones y amigos en el lugar de donde proviene. Los que en el pueblo o en la provincia permanecen no abandonan su sustrato ni pierden su densidad. Disfrutan, viven instalados en la red de relaciones consuetudinarias (puta alergia)que acomularon ellos mismos y sus ancestros con sus respectivos años de vida. Y es que, si hace no hace, una vida humana es algo bastante limitado y corto si lo comparamos con el historia del planeta y de la humanidad en general, con sus miles de generaciones. Mi carácter conservador ha quedado paleso en muchos casos. Familia, background de pueblo, tardo-catalicismo antiguo-testamentario familiar, miedos y dèrias de burgueses venidos a menos. Corroído por la huída, la grande y la pequeña, por el odio, el rechazo y la post-reacción de la postmodernidad (vlc+bcn) este carácter conservador no desparece no obstante; más bien es el fondo estructural, aquel elemento contra el que se lucha o aquella verdad que se acepta sí o no. Y tiene cosas buenas, hay que aceptarlo, quedémonos con lo mejor de todo. Estas pulsiones, estas corrientes del pueblo, de los padres, de pueblo ancestral de provincias, laten ahí. Mancini, Jorde Sanmar, el antiguo sargento Jorge Mancini de Alicante, me acaba de escribir por wasap que espera el segundo hijo suyo con Elena. Será una niña, enhorabuena. Me escribió, se acordó de mi como a muchos les pasa: al pensar en Catalunya-Barsa. Hoy el barsa arrasó en el bernabéu. 0-4 chavalada...desde el 2-6 de la 2008-2009 (mayo 2009 parece que fue) que vivimos, con clara por cierto creo, en casa del bebé (¿Estaba por ahí jose ya, de verdad fue clara o es un falso recuerdo)...y ahora el bebé ya tiene un bebé. Ah, no, esperen, que es el dani el que tiene una hija con la muchacha esta de alicante, no se llama Sandra, que podría, muchacha como diría el Amberes, el tranquilo Amberes. Pues bien. Sí valoro ahora esta pulsión anti-postmoderna de familia que en Barcelona tiene un nombre y sólo uno: Sven Van Hulle. Yo buscaba contactos en 2007, cuando acababa de llegar al mundo condal. Mandé un mail espontáneo a un anuncio de búsqueda de piso en loquo y apareció Sven. Nos vimos en Carrer Tallers, en el bar Tallers por primera vez. Fingimos estar interesados en hablar inglés pero buscábamos amigos. Y amigos quedamos, somos y fuimos. En la calle Joaquín Costa nos reunimos, como todos los Madrid-barsa de cuando vivo en barna. Aquel famoso del Belbitge, cuando habñia cristina, que ya contamos aquí para relatar el famoso poder de integración de barsa en la catalanidad. Mirna, siempre en otro mundo, un poco paralela, cansada pero contenta, se ha plantado sin pensarlo en el bar BJ de carrer Joaquín Costa, con su camisa blanca. Rogier, eterno personaje, se sigue bebiendo sus 2000 moritz, siempre borracho, jugando el mismo papel guasón y descreído. Dani corre maratones, es un hombre tranquilo, siempre se va a casa. En esta peña todos se van siempre a casa, nadie sale de verdad...se aburren moderadamente unos a otros sin dejar de ser cordiales, sin vivirlo mal realmente. Algunos amigos circunstanciales aparecen, viene y van. Yves en un crac...borrachera moderada y siempre marcha a casa de los primeros. Sensato, sereno, sin pretensiones...un perfil bajo pero eficaz, me cae bien. Buscamos bar para cenar...la ola de frío ataca, el barsa ganó 0-4, fue un partido genial. Sven y yo vamos a mi piso y quedo muy contento de, por una hora, tener un amigo, tener familia en barcelona. Grande Barsa, grande Sven. Qué grandes triunfos el de esta barcelona que, desde que comenzara a levantar cabeza en los 80 y con las olimpiadas como punto de inflexión, ha visto en su reflejo futbolístico precisamente aparecer la copa de europa en 1992. 1992, aquel año, también 1992. Quinto centenario, coincidencias del destino...y barcelona atrajo a Sven desde la flandes belga ya a mi desde Crevillent. Seducidos unos reconstruyeron sus familias...¿Y los otros?. Maldita alergia, que constante y leve.

L'estel i l'infancia

Dos post seguidos en envie! Cuando freno un poco librosesnsayo.com las ganas de escribir salen por otro lado, claro. Pulsión irrefrenable...¿cómo no querer contar esta barcelona que camino tanto casi a diario?. Es genial...



Tras muchos intentos fui a la filmoteca. Estoy algo cansado, coger el PC un domingo a las 22.48h fot mandra. Solo quería hablar brevemente de la peli de hoy; se trata del film semi-infantil "Un dia perfecte per volar"...

70 minutos de recorrido por lo quiere ser un cierto retrato de la infancia. Sergi López acompanya a un niño al que cuenta cuentos en plena sierra. El centro de todo es el acto de "volà guiloches" que dirian en Crevillent...fe volà estels, aquí en catalunya.

Sergi y el niño interactúan de forma muy cercana, el mundo del adulto y el del niño de unos 6-7 años se mezclan entre cuentos e ideas. Descubre juntos la naturaleza, las arañas, las rocas, los cerdos y jabalíes, los árboles.

Este mundo semi-onírico ve repetirse sin cesar una operación: el estel, la cometa, la guilocha se enreda. Hay que buscar viento favorable, desenredar siempre los enredos. En esto colaboran, se dan intruscciones...

Las cometas, hacerlas y verlas volar. Una metáfora infantil en la que muchas veces he reparado, siempre pensé en escribir sobre ello un día. Es como la bolsa esta de plástico que hacíamos volar en la terraza de arenales; arenales...en arenales, ahora que lo pienso, siempre se han hecho volar cometas, siempre hace mucho viento...

Sin mucha trama toda avanza aunque algo raro le pasa a Sergi...al principio parecía ser el padre pero poco a poco se descubre que no. Sergi está confuso, tiene una herida en la espalda, se le nota incómodo, irreal..al final llega el padre del niño, que por primera vez dice su nombre, Roc creo.

El padre nos muestra como Sergi está muerto y el niño sólo lo recuerda, o quizás no. ¿Qué es real o irreal?...la infancia muestra más claro que otro fase vital la importancia y el carácter difuso de esta respuesta. El actor que hace de padre es el propio director, marc Recha.

Peli lowcost, nadie ha cobrado por ella. No estuvo mal...tal y como dice el director no fue más que un divertimento entre proyecto más serios que, ves per on, nunca vieron la luz. ¿Qué es más real, el proyecto real o el divertimento irrisorio que sí se convirtió en film y ahora se proyecta?...

Domingo de Raval, bravas en bar fidel, starbucks, música y algún wasap de pasada. Buen tiempo...atentados importantes en francia viernes. El sábado 21 primer Madrid-Barsa de la temporada. Y recuerdo otras películas de domingos calmos de Barcelona, en el circol Maldà, una desoladora sobre la guerra de Irak.

Domingo, se acaba la batería del portàtil...un dia perfecte per volar.

Pueblo, calma, muerte VS Barcelona

Estuve a punto de comenzar a escribir esta entrada un domingo o lunes festivo antes de coger el tren desde Crevillent a Barcelona. Domingo sería. Pero mi padre, que aún hace algunas cosas, llegó del ateco-plaça cavall y se puso a contarme cosas...

El Paco Llopis, ex-alcalde del PSOE, amigo, ha muerto. Murió en septiembre...ahora han muerto también Fermín, el pare del ferminito, marido de la Feli Davó, y el Jesús Maciá, padre de la Nuria para mi, todos de la quinta de mi padre.

Lo comenta mi padre así, como quien no quiere la cosa, unos minutos antes de comer. Cuando murió tu abuela yo enseguida pensé que ya me tocaba a mi, que ya le tocaba a mi generación. Y así está siendo...en el pueblo se observa la muerte mucho más de cerca. ¿Es que no muere nadie en Barcelona?. Supongo que cientos de personas cada día...pero no los conocemos, no seguimos sus trayectorias.

Los ciclos vitales de nacimiento-crecimiento-reproducción y muerte de difuminan entre tanto turisteo y tanto espectáculo. No conocemos realmente nunca a nadie. Al menos, no como en el pueblo.

Pueblo, calma, muerte. La paella de diumenge, poco-nada cambia, poca-nada que hacer. Llegué, en esta tercera temporada de #Barcelona, el 26 de agosto. Ya hace más o menos 3 meses y medio. Y a vuelto a instaurarse la rutina condal de los otros períodos, con algunas modificaciones. El sábado ya no salgo, la noche se termina a las 23h y ya no significa nada, se dedica al PC, a las búsquedas varias de música y a escribir entradas como esta u organizar la semana. Ya hay sueño, los cubatas han desparecido y sólo hay algo de cerveza. El domingo a correr, ya pensando en la semana...

Las bravas de fidel en el Raval, las citas de la calle Joaquín costa, las tardes de Sábado en la central de Mallorca, los domingos fuera de la ciudad, domingos periféricos para salirse de la tangente: Santa Coloma. Horta, Torre Baró.

El fontenay languidece, la plaza de caballo está tranquila. Algunas noches de champions, seguro que en cal bola no pasa casi nada. El Eric viene y va, el Sansa come aquí y allá, alguna vez irá a cal paco. ¿Cómo estará el paco?...

Parece que en el pueblo no hay más que hacer ya que morirse. O tener hijos, trabajar y pasar los años. Arc de triomf, la enésima charla del ateneu, festival Barcelona Pensa, la nueva y excelsa librería "La Calders" que me recuerda a Martín Gómez. Torre Agbar, cita en los encantes o en les Glòries. Plaza Tetuán, cada mañana...

Atenue de nuevo, Laie, Alibri, setmana del llibre en català. Gazpacho, wasap...Poble nou, L'auditori, 11-S, Mi primo Antoni me escribe desde el Còrner....otro barcelonés errante y Crevillentino ausente. El Rafa s'en recorda de mi els diumenges, s'acabat la tertulia...per a sempre?.

Què farà el Estevín? Visita a Librería Jaimes, Judo fallido en plaza España, Zumzeig documentales; otro cóctel en Joaquín Costa. ¿Y las fotos de la visita a Horta?

La alergia sempiterna no deja escribir. Y el IES bien, gracias. Starbucks y lectura, lectura y Starbkusk, recuerdos del poble Sec. Aún no he ido al teatro, no capto la onda...Rockermore, la encontré por casualidad, 27-S, domingo en la Vila Olímpica, por el casino de Piqué, Piqué,

I en el poble què? Paelles, grupo de wasap de uys, vídeos porno, paelles, maseros, el Jaume i voltes per la serra. Poco más, Benalúa y mercado, vuelto con Jose y Hans, tren de nuevo.---CCCB, Arc de triomf, Arc de Troimf, Arc de Troimf,...vuelta por la Rivera, intento de Varufakis.

En el pueblo el espectáculo no esconde la muerte, el destino del hombre no vive la obturación aparente del show cosmopolita, del derroche. Pero...¿Qué es más real?. El ciclo del pueblo. las visitas a Orihuela, la nada, el domingo vacío, Otro cóctel en Joaquím Costa, Can Zam, las fotos de Horta llegan, quedem o no quedem? Casa Batlló, la xiqueta de la Carolina ca volta està més gran.

Tengo hambre, TV y cena, pipas. Rumiaremos quien puede más, quien es más real. ¿Es más muerte el espectáculo, el vitalismo hiperdiseñado o el tomello, el sopor, el pesimismo que se consume en la lánguida tarde de provincia?

UN POST PENDIENTE: ENCUENTRO GERMANO EN TERRAZA DE MALLORCA

En muchas ocasiones pienso que no me gusta ser así pero casi todo lo que hago lo llevo a cabo en un modo demasiado "deberes"...Hace ya un mes y pico que yo, y por tanto esta bitácora que lleva el nombre condal, hemos vuelto a nuestra segunda casa, #Barcelona...

Todo huele a dejà vu, vivo en la misma calle, Ausiàs  Marc (són las 3 am y entra mi compañero de piso, en Roger (titu))aunque ahora en el 155. Paso por las mismas calles y llevo las camisas a planchar a la misma bugadería...estoy aquí y allá, Crevillent-barça, ida y vuelta, aquí-allí, vida guadiana, estratosférica...

De la Sagrada Familia al pis de la carretera, de la plaça de les Glòries al fontenay, de la torre Agbar al obelisco y tal y cual...Ya he pensado, ya se me han ido ocurriendo, por supuesto, algunos posts nuevos sobre Barcelona como los que comenzara hace 7 años (hoy buscando música nueva me he dado cuenta que quizás ando algo estancado, muchos grupos que busco son de 2007 aún) pero siempre, caminando por el Eixample, me paraliza un pensamiento, muy rollo "deures" como decía.

"Tienes pendiente el post sobre Mallorca", ya, ya lo se titu, ya. Pues bien, el post sobre Mallorca es un papelito, de los 1000 sobre temas pendientes que me gusta ir dejando por el mundo. Este estuvo en la mesa del piso de Velázquez un par de meses y aunque mi madre lo habrá tirado no ha podido desaparecer de mi mente...

Abordémoslo pues y liberemos el blog para Barcelona. Hoy quizás es el primer día en el que me he parado bastante de verdad desde que volví por aquí...¿De qué iba el post?. Pues lo recuerdo a medias...

Tendría que contar cosas sobre Palma la verdad. Aquí está el colega Pacman, que es el que siempre se queda conmigo los findes cuando marchan Santi-Salamanca a Cartagena o Madrid-Castilla o Roger-titu-cocinero a excursus campestres...Mallorca, si Mallorca, ya voy.

A Mallorca fui con Berni, en Junio creo recordar. Eran las hogueras de San Juan así que era Julio o Junio, creo que Julio, ¿no?, qué era...iba a venir Pedro casino pero no pudo por que su abuela estaba en las últimas.

El viaje lo propuso Berni casino, berni chino, berni Jose...un colega legendario de la peña de José Carmona, que ha sido mi pal-de-paller desde la crisis de Clara, iniciada el año 13 si no recuerdo mal. Mallorca, venga, vamos a Mallorca...la ciudad me sorprendió.

Estaba muy bien, arreglada y agrabable, a ratos me recordaba a Barna a ratos a València.Es passeig des born, la magnífica catedral, paseos mediterráneos agradables. Aunque la verdad se me quedó pequeña o quedé yo algo triste al irse Berni y quedarme yo un día de más, pensé que podría aprovechar pero me aburrí...

Me alojé en el magnífico hostal Pons, casa de estas mediterráneas tipo barna, palacetes góticos de estos con palmera interior, rollo los que se ven aquí en el carrer de Montcada, por decir algo. El post lo originó una distendida charla que se dio en la terraza del hostal Pons; para no gastar pasta y pillar unas birras invité a Bernar a la terraza del hostal. En una mesa grande cenamos...al poco de comenzar otros huéspedes, por supuesto alemanes, se unieron a nosotros....de unos 40-50, eran simpáticos.

Había una pareja joven, él muy SPD, muy enterado de todo lo digital, ella mona y más callada. Había un germano que vivía en Mallorca hacía mogollón y no era de la familia principal; hablamos de temas interesantes, de la UE, de España, de la pequeña Alemania que era Mallorca, de aeropuertos, de identidad, familia...Berni, con su orígen chino, le daba salsa al debate con un buen inglés...ahora que lo pienso el único español de la reunión era yo, jejeje...

Pues nada...ellos bebía vino, nosotros birras de botellón, vaya paradoja. Tengo la impresión de que se me olvida el centro de la conversación pero en realidad sólo quería reflejar eso, que fue un debate sobre el cosmopolitismo...luego salimos yo y bernar a ver lo que había y acabamos bien situados en un Irish donde pillamos de casualidad un concierto guapo....5-6 birras y a casa a las 2 am o así.

Deures fets, bona nit, Visca Palma! i el Castell de Bellver ;)

CREVILLENT: LA CÓMODA INCOMODIDAD

Ser de Crevillent marca. Supongo que como todos los lados...¿verdad?. Yo he vivido aquí 30 de mis 34 años, casi nada. Y aún no he comprendido el pueblo, su gente, su cariz, su idiosincrasia. Aunque bien es cierto que estos últimos dos años (cursos 13-14 y 14-15) me he aproximado al crevillentinismo (el punto máximo de inmsersión en este modo de ser puede considerarse que fue mi viaje a Sevilla con los crevirunners) siempre que creo que he comprendido algo, que he atisbado ligeramente la esencia del Crevillent puro siento al tiempo una sensación de extrañeza, de lejanía, un no sé qué que me dice que no he entendido nada.

Pueblo serrano, situado en un cruce de caminos entre Elche y la Vega Baja del Segura pero a su vez algo aislado, apartado. Una gran tendencia a cerrar su universo, un deje de autoreferencialismo tan poco extraordinario como persistente y muy propio.

La serra, la semana santa, els moros i cristians...¿Qué más?. Antaño la alfombra (ville du tapis), el trabajo del esparto, las cuevas...el pueblo del sube y baja, de las escaleras. Hoy estuvo aquí José de Alicante con Victoria quizás acercándose al Crevillent intenso, inmarcesible.

La tertulia el Cresol, las bandas de música...un pueblo vacío, en el que todo el mundo dice que no hay nada que hacer, al que todo crevillentino critica por su falta de oportunidades. Y sin embargo querido como a la madre incómoda, idolatrado por mucho de sus vituperantes crevillentinos ausentes....Què bonico és Crevillent...Però, como diría Mou. ¿Por qué?...

En 5 días me voy por tercera vez a Barcelona, por cuarta vez del pueblo si contamos la vez que marché a Valencia. 2006, 2010, y ahora 2015. Irse y volver, como contábamos en otro post...

Desde noviembre vivo debajo de la carretera, un mundo, que como contamos en numerosas ocasiones, es un Crevillent menos Crevillent, poco Crevillent. Este barrio no es como el de las cuevas, no es como el barrio del pont, no es como viure en la plaça. No es bayona, no es barrio del pont.


Rumiaba yo estas palabras corriendo el otro día por la rambla, el antes vacío central, uno de los corazones de Crevillent. Este agosto he visto el pueblo menos vacío que otros años o me lo ha parecido a mi. Ahora mismo, no obstante, el crevillentinismo se juega más bien en los campos y en los éxodos de la playa donde los crevillentinos dispersos se buscan para re-renunirse en su exilio de Guardamar, el pinet, arenales, la marina, cabo roig y otros tantos.

Aún recuerdo cuando de jóvenes en veranos decíamos todos que estábamos cansados de pueblo, de salir en el pueblo, en el yuppies zone, de ver siempre a la misma gente. Ya apetecía cambiar, ver cosas nuevas...sin embargo nos juntábamos en la discoteca Elcano de Santa Pola a re-reconocernos con otros del pueblo.

Sin escribir quedarán los posts sobre las calles del querido barrio Sur (en especial las calles Lluís Vives y Pintor Velázquez) y la tentativa de agotamiento de la calle Nena, cuna del ilustre personaje Sansano, tan poco Crevillentino como exponente clásico de este ser y no ser, de este crevillentinismo que no existe pero vuelve, que habita sin habitar, que es está y se va...

Lugar fallido, no lugar potente pero huidizo, siesteo de pueblo dormitorio, satélite frustrado de Elche. Vamos para todo a Alicante, escapada a Murcia, matrimonios mixtos, paella en el camp del Ñora, la dina dels bomberos, jo treballaba en la Imperial, eixe es cosí segón de ma tía, mos veem en el bar Mickey primo.

Mucho he reflexionado en estos meses sobre "La plaçeta" o la plaza del cavall o simplemente la plaça, nuevo centro neurálgico de un crevillent incomprendido, del bruno Ronda que torna però mai està, de esa vida que pasa sin detenerse. Los domingos del corner y del D'Or con el Rafa y la Begoña, ver pasar a la tía merce o a Avelino, al tío Vicent con el perro, al Salva el ex de mi prima Carolina, a aquel perro consuetudinario, a la vecina de saludo fugaz. Mucho tiempo soñamos también con establecernos aquí, en este aquí inasible, denso e instantáneo de la mano de alguna xiqueta del poble que nunca salió sin salir pese a intentos postreros que antecedieron invariablemente a las huidas reiteradas. To Crevillent o not tu Crevillent, no es una cuestión, es la propia esencia de un laberinto sin traza, del enigma irresuelto, irresoluble y eterno. J'ai rien vu a Crevillent...

Vamos a Barcelona, tornarem però no comprendem mai res. Res

ANTOÑITA ANTÓN ROMÁN: SEMBLANZA DE VERANO

Esquela del 11/12/2002

No me gusta hacer las cosas como si fueran deberes pero he de reconocer que me estoy obligando un poco a hacer esta entrada...son cosas que quiero hacer antes de volver a Barcelona por tercera vez, como dejar capítulos cerrados, no sé porque...

Son las 1'30h, hay sueño, tengo que leer un poco de mi libro de Jeff Jarvis sobre la reinvención de los medios. A ver si me acuerdo de pedirle de nuevo a mi padre, que no está para muchos trotes, que haga una crónica sobre la abuela antoñita pero más profesional, para meterla en Elche.me, la web de historia digital de Elche que comanda con eficacia mi colega el profe de la UMH y director de la cátedra Pere Ibarra Miguel Ors Montenegro.

Pero bueno, a pesar de los pesares, a pesar de que a veces escribir, no sé porqué, parece un acto algo contra natura, un acto contra la vida, que da pareza, opino que mi abuela se merece un post, seguramente debería hacerle varios. Organicemos este y luego ya veremos...con algunos recuerdos.

Antoñita Antón Román, como bien muestras sus apellidos, era ilicitana. Me siento vinculada a Elche por ella, tengo muy presente que tengo un 25% de elchero (el resto, el 75% de Crevillentino). Hija única de un empresario del calzado creo, el bisabuelo Carlos Antón, siempre fue valiente y destacada, única y proverbial...algo masculina en actitudes y aficiones (le gusta el tiro y el fútbol) creo recordar que todos contaban que a su padre le hubiera gustado tener un chico y eso marcó su educación...

El piso de sus padres, mis bisuabuelos elcheros, el piso que yo he conocido, está muy céntrico en la corredora...piso clásico y atemporal, de recuerdos muy vetustos para mi, donde hasta poco vivía la Sara, la ciudadora leonesa centenaria de mi bisuabuela...

Antoñita Antón Román, AAR, era viva, muy viva. Dominante, optimista, mandono, fantasiosa, con carácter...no le gustaba mucho cocinar pero era apañada. Amante de los viajes, fue educada con dije en un post anterior sobre APAC, en un colegio de monjas inglés de Madrid. Pequeña burguesa y con algo de pasta se casó con el también burgués APAC y vino a vivir a Crevillent creo que joven. Todos recuerda que llegó a caballo, muy guapa y especial...el pueblo de Crevillent, en el que se puede considerar que fue primera dama una buena temporada (no en vano mi abuelo era el jefe del imperio imperial) la aceptó muy bien por su buena adaptación al pueblo, por su falta de humos a pesar de venir de una ciudad y no un poble.

Su crisitanismo caritativo, su devoción religiosa y cuidado de enfermos la llevó a ser popular en su parrorquia, la santísima trinitat, y en todo el pueblo. Madridista total, seguidora del Elche CF (creo que soy el único de sus hijos y nieto que ha heredado esta afición pro-ilicitana con la excepción, tal vez ligera por vivir en Alicante, de mi tío Martín), se puso la pegatina de la séptima en un golf marrón que condujo la última época...la abuela futbolera, sí señor.

Mientras mi abuelo nunca hubiera hecho tal cosa, él estaba leyendo con sus biblias, ella se compró unas lecoc sportif para jugar al fútbol conmigo, su primer nieto, hijo de Antonio, su hijo mayor. Tiraba bien los penalties y no dudaba en ponerse en la portería para pararlos también, con sesenta y pico años!....genio y figura.

Muy religiosa, excepcional, habladora, le gustaba todo...especialmente los perros. Bueno, todo menos comprar, hacer la comida y ser ama de casa en general. Mandaba y vivía, disfrutaba...recuerdo que, cuando estaba muy enferma de cáncer yo le llevaba películas clásicas que grababa en el programa del Garci para que no tuviera que ver, muy enferma y sin poder casi hablar, las horribles cintas de Star nosequé troppers que le ponían mi tía Nuria y el clan de los macià, películas de matar bichos asquerosas y anodinas.

La noticia de su muerte llegó por teléfono a la cocina un diciembre creo...yo estaba en 4º de Carrera, eran como las 7am e iba yo a una asignatura de historia contemporánea, esa en la que hicimos, creo que con García Andreu, el trabajo sobre Zaplana cuando fue ministros...era esa época.

¿Qué más decir?...aunque creo que no he dicho mucho espero haber captado la esencia. Pegaré la contribución de mi padre para el citado portal y así tendremos un bio más oficial. Su cuadro, un cuadro enorme y muy burgués de cuando era niña, preside el salón de la que fue su casa y ahora es la de mis padres en santísima Trinitat 41...lo postearé aquí también, un cuadro preciso. Bona nit y un recuerdo especial a la abuela Antoñita!
Docus relacionados:
1.Esquela de mi abuelo en ABC: http://hemeroteca.abc.es/nav/Navigate.exe/hemeroteca/madrid/abc/1999/04/04/100.html

EL OESTE QUE SE APAGA: "THE MISFITS" (1961, J.HUSTON)

Dos entradas de envie en ¡3 días!...algo sucede. Sucede que estoy cansado de las otras, de mis otras, ocupaciones web. Y con tanto maquetar webs y configurar pluggins pues las ganas de escribir (que en  realidad es para lo que monto estas web de los..?))!($!99)se me van por otro lado...

Era sábado noche; buscaba piso por Barna...estaba solo, nada que hacer. Marc se había ido del piso de Sants a pasar el finde con su novia dominicana, la simpática Maiori. Yo esperaba confirmaciones de citas de mujeres inciertas, wasaps de estos que no llegan en día aburrido y vacíos. Había ido a correr, no apetecía hacer planes...doy un vuelta por la rambla de badal. Sudamericanos cenan a la fresca, comen pipas, beben cerveza y jalan sandía. Voy arriba y abajo, no termino de acomplarme a nada ni a nadie...pero estoy en Barcelona, aunque tranquilo y sin ganas de mucho.

Entro a un locutorio de la misma rambla de Badal... -30 minutos por favor.-15 te pongo, vamos a cerrar.-ok...

En las agendas caigo en una web que dice que Juan Perro toca mañana en Jamboree...casi dando por seguro que se cancelarán las citas inciertas y postmodernas pienso en sacar la entrada, en ser autónomo, es espaciar la melancolía.

Fui y no estuvo mal....demasiado jazz para mi aunque la charla es simpática y conocemos a personajes cool como el pájaro del maresme y el dimoni de Gràcia. Perro lleva su perorata entre canciones, casi lo más entretenido es conocerle un poco...recomienda un film al que ha dedicado una canción nueva. Se trata de "Los inadaptados" o "Vidas Rebeldes" o más bien "The misfits"...

Tomo nota; no soy de films pero en estos fines de temporada estoy cansado de lectura y hasta veo algo de cine en verano...en youtube, en plan PC y pipas. Hagamos caso al perro...ya nos contó Juan algo sobre la última película de Marilyn, un rodaje curioso, problemas y cosas de actores con vidas trágicas.

El mirlo del pruno es un gran trobador y a mi me cuesta ver películas. Pero no estuvo mal,..la he terminado esta mañana, dormí mal y a ratos, sábado tonto, no hay mucho que hacer. Miro mi nuevo Sandoz y me pongo a escribir el post.

De  "Misfits" es un post-western, una películo nostálgica sobre un mundo que se acaba, los mundos siempre se acaban. Se habla en las crónicas mucho del rodaje y del estrelleo, yo voy a hablar algo,
poco, de la película...

Marilyn, con este cuerpo y mirada, no puede dejar de significar deseo y sexo. No obstante aquí la encajan diferente...ahí está Clark Gable, paternal y duro, cowboy de la última hora. Todos se enamoran de ella, todos tienen vidas rotas, divorcios, mujeres muertas, madres que los han expulsado de casa, hijos perdidos...

En el desierto de nevada tratan de vivir aún la vida del oeste...pero los rodeos son una pantomina, la caza de caballos ha dejado de ser épica...se los doma para que sirvan de comida de perro. El hombre sigue luchando para dominar la naturaleza, el salvaje oeste, pero ya no sirve de nada aunque Gabel se estire y domine al semental en la escena casi final...

Estamos más en un diván que en un western...la Monroe representa la vitalidad, la ingenuidad y, aunque está perdida, quiere a la vida...uno no puede dejar de pensar que está apunto de acostarse con todos en cada escena, casi percibí sexualidad en sus miradas al salvaje caballo semental que corre libre. Bien Montogomery Cliff, el que más me gustó...

La historia tiene un happy end un poco gilipollas, aunque quizás sea yo. Ella accede a casarse con él y tener el hijo valiente que desean ambos, aquel que se quede en casa y genere de una vez una familia que no salte por los aires. Él parece saber por donde está el camino gracias que sabe mirar las estrellas...atrás dejan a Guido, el personaje más triste que grita al cowboy que abdica de su condición algo así como:-¿qué trabajaras en el súper?...en la lavandería buscan gente.

Y es que la urbanidad va ganando al oeste, estamos en 1961 señores. Yendo ya al cotilleo mitico de los rollos internos del estrellato comentamos que: Gable murió a los pocos meses de un infarto. La crónica guay dice que por secuelas que le dejó la escena de la doma del caballo, en la que no aceptó o sólo aceptó a medias, un doble...con 59 años el hacerse en semental frente a la Moroe puede que le costara la vida. O eso dicen...Ella tenía adoración por él, de joven soñaba, quizás húmedamente, que era su padre...

La película es de J.Huston, curioso que sea él el que se ríe del un western que agoniza aunque no conozco los pormenores, quizás sea lógico que él mismo lo matara. Parece que el director apostaba de noche hasta las 5am en los casinos de nevada y llegaba casi tan tarde al rodaje como la marylin, vaya tela. Todos (menos Gable parece) estaban alcolizados y drogados en el rodaje, todas las crónicas refieren los 40 grados ( o los 120) que se cargaban en el rodaje. Cliff el más solvente dije, claro era del 22 y aún le quedaba algo de cuerda aunque tampoco se crea, a los 5 años (1966) murió alcolizado también, estos artistas. También de fondo el divorcio de la Monroe y el artífice e ideólogo del film, el guionista Arthur Miller. Concebida en tiempos del primer amor de los 2, el film se grabó durante su divorcio y dicen que el Miller metió, a la mala leche, referencias en el guión para hacer la puñeta a la Marilyn, colgándole a su personaje vía guión traumas reales de la star y malos rollos sobre el pasado de una pareja que colapsaba...pues nada, la Monroe palmó en 1962 sin acabar otro largo así que "The misfits" fue lo último que firmó...lo del rollo de que murió desnuda (como iban a vender que murió vestida esta bomba) y en extrañas circunstancias lo dejamos para otro día.

Bien, perro, bien>> https://www.youtube.com/watch?v=p1lhyoqyr7Q&list=PLc7EMRpbI-WPdfMFM7b74mIqZa263pFxp&index=12
+Del tema: http://www.desertusa.com/desert-people/misfits.html

SOBREVOLANDO A MI ABUELO:(JUAN) ANTONIO PÉREZ-ADSUAR CANDELA

Hace tiempo que quería escribir esta pequeña semblanza...he de reconocer que la de mi abuela (también me refiera a la paterna) me motiva más y que por eso me fuerzo a escribir primero esta.

La abuela Antoñita, Antonia Antón Román, nacida en Elche, era más personaje, más dicharachera y popular, Antoñita maravillas...muy querida por todos, con marcada personalidad. También quería escribir esta entrada antes de marchar de Crevillent para vivir en Barcelona por tercera vez. Me he puesto algunos deberes; mucho de los cuales quedará sin hacer: un post sobre el barrio sur, una tentativa de agotamiento de la calle Nena....pero bien, poco a poco voy cumpliendo, un soneto me manda hacer violante.

Mi abuelo Antonio Pérez-Adsuar Candela era un hombre discreto, gran lector, poco hablador por lo que recuerdo. Más tranquilo que mi abuela, más lector, más meditativo....rezaba en calma y tranquilidad en un pequeño despacho del huerto San Martín donde ahora vive mi tía Nuria. Le encantaban las novelas: históricas, del oeste, de muchos tipos. Si lo pienso (a veces me doy cuenta) mi abuelo es la persona de mi familia que está más físicamente presente en el piso de la calle Velázquez en el que escribo esto...aquí hay mucho de sus libros con su ex-libris particular, con el escudo "dels carabases", le daré un vistazo. Es curioso que mi madre también se apellide Candela, pero bueno, en Crevillent estas coincidencias son quasi cotidianas.

Yo siempre digo de mi abuelo, las raras veces que comento un poco mi visión paupérrima de la historia de Alfombras Imperial, que mi bisabuelo, Antonio Pérez Adsuar, el founder, el ser-meiman, era más vendedor (aprendió sobre todo a ser comercial en Madrid, es la tienda en la que era meritorio en la puerta del Sol) y mi abuelo era más de fabricar; lo que le gustaba a APAC era la producción, las máquinas, la química, los procesos de hilado y tinte.

Ahora que me acuerdo APAC tiene, según cuenta mi padre, una vinculación importante con Barcelona. Aunque parece que no era muy amigo de la formación reglada si fue curioso y lector e hizo un curso relacionado con alfombras, tintes y cosas de estas en Barcelona, donde creo recordar que vivió dos años. Creo que con anterioridad, no me hagáis mucho caso, durante la guerra civil estuvo refugiado en casa de un representante de mi bisuabuelo APA en Barcelona. APA era empresario y eso a los rojos no le gusta y por eso decidió alejar a sus dos hijos de Crevillent, cosas de las cotiendas fratricidas....

A mi abuela le gustaba viajar, había tenido una educación anglófila en Madrid, en no sé qué colegio de monjas...hablaba idiomas, como dije era más activa. A APAC los viajes no le iban, prefería quedarse en casa fumando y leyendo. En esto se parece ahora que lo pienso a mi padre APAA...¿Quizás le venga de él este vicio por la lectura?....

APAC era casero y tranquilo, le gustaba vivir en el campo con perros y jardín. Mandaba en casa, le gustaba el gazpacho y la mesa ordenada; leía el ABC y bromeaba conmigo, su primer nieto (de los mucho y muchos que vendría) con la broma antigua del "Vols que te conte el cuento del enfadós..."

Cuento de l'enfados:
Es el cuento de nunca acabar y dice así: 
- ¿Vols que te conte el cuento de l'enfadós?
- Sí
- Jo no te dic que si, jo te dic ¿si vols que te conte el cuento de l'enfadós? 
Se sigue así hasta que hartos te mandan a hacer puñetas o a un sitio peor. 
(fuente: http://www.elchediario.com/display.aspx?id=17497)

Este es como un recuerdo muy antiguo que tengo asociado a él...me llamaba ratón por mi gusto por el queso. Le gustaba el fútbol pero no mucho, había sido del Valencia, de Español y del Real Madrid, me viene ahora un recuerdo impreciso de que fue portero. Decía orsay y cosas de estas. ¿Qué más os cuento?; muy muy fumador murió de cáncer de pulmón. Se dejó tarde y a regañadientes si es que se dejó...fumaba dos cajetillas al día, mucho tabacco inglés, philip morris y tal. No podía salir mucho porque un resfriado podía ser mortal para él...y así fue.

Murió en semana santa cuando yo tenía unos 19 o así (1999). Me parecía un buen hombre, severo pero tranquilo...muy amante de la fotografía; lo tenía todo, también las fotos, muy bien guardado y clasificado, en fichas. Descanse en paz y quede este breve post para el recuerdo...quizás le pregunté más a mi padre APAA para escribir más más adelante.

ELOGIO Y VITUPERIO DEL FÚTBOL: ¡¡LA QUINTA DEL BARSA!!

Ayer el barsa ganó la quinta copa de Europa. Enhorabuena a todos, sobre todo a Xavia, #6gràcies! capità, un jugador clave en el mejor barsa de la historia. Ya llevamos 4 copas orejudas en el siglo XXI, después de que en 1992, aquel año tan grande para Catalunya y Barcelona por las olimpiadas, el barsa se quitara la espina, el marchamo de club de segunda categoría, Koeman marcara este gol: https://www.youtube.com/watch?v=ZLmP0Inj39Y

Y es que este fin de siglo XX y comienzos del XXI está siendo muy importante para Catalunya y en particular para Barcelona, que se está afianzando como una ciudad de talla mundial. Tras un largo letargo, en el que el principado vivió en decaida y crisis quasi permanente de 1450 a 1750 la industrialización puso de nuevo a Catalunya en el mapa de la modernidad....esta nación romántica fue creciendo pero, evidentemente, no pudo escapar de los influjos de la guerra civil peninsular y de aquellos altibajos de la peligrosa Europa de los años 30'.

Dentro de esta nueva auto-representación propia de la sociedad del espectáculo (leo ahora el excelente "La estetización de la vida" de Lipovestky y Serroy) el fútbol, y más en España, es top...vital para la guerra simbólica con Madrid y para situar la ciudad, de la mano del Dios Messi, en el mapa mundial. Barcelona-Messi, dicen en cualquier región inhóspita del Katamandú al ser inqueridos...

El fútbol es sin duda el relato por excelencia en la sociedad Europea contemporánea, sobre todo en España como dije. Es esta historia común y omnipresente, esta narración de referencia de la que todo el mundo habla en la fábrica, el bar y la parada del bus. Verdadero espectáculo de masas, referente común...yo le he dedicado mucho tiempo como sabéis lo que caéis por aquí por casualidad o de forma asidua...

No obstante, en momentos de parón, de vacío de espectáculo (que, por supuesto, llena rápidamente la segunda división, el tenis, el motor, el mundial femenimo de Canadà, la voz y lo que haga falta) me pregunto si no fagozita el fútbol en demasía nuestras vidas.

Hay muchas historia interesantes: está el teatro, los libros de ensayo, el arte en general, la literatura, el cine más variado, el amor desigual, la música total...mil maneras más de construir el sujeto contemporáneo que no podemos desarrollar porque el recurso fundamental de nuestra época rica en todo, repleta hasta la hartura de todo, esto es, el tiempo. vive secuestrado por la liga, la copa, la champions, el Chiringuito de Jugones, jugones...mi padre se ha dejado el fútbol (en la medida de lo posible porque como va a la oficina el Cayetano lo hace ver los goles de Messi) y no estoy de acuerdo con el gesto pero lo entiendo...el fútbol es todo, nos gusta, llena nuestras vidas de épica, estructura el domingo, hace nuestra Barcelona más grande e internacional a cada paso...pero quizás también necesitemos alejarnos algo más para crear otros cosmos, alimentándolos.

Bueno, como este año no hay Eurocopa pasaremos palabra...pero por poco tiempo!
Post-powered by: Il tou mondo: https://www.youtube.com/watch?v=zYEOT00zK9E

PD: última hora, Aleix Vidal ficha por el Barsa

Muerte, poble y anti-post-modernidad

Village de la région d'Elche, 1853 Engalière

Otro domingo por envie de Barcelona (me traicionó el tiping e iba a poner sumer) hablando del pueblo. Hace como un par de semanas falleció el tío Guillermo, un hermano de mi madre. Me enteré en casa de mi prima Lorda, al ir a comentar unos temas web.

Bueno, en realidad, ahora que recuerdo, en casa de Lorda y de su padre, otro hermano de mi madre, el tío Antoñito, el marido de la milia. Hace unos años ya la vida del tío Guillermo se había vuelto confusa...confusos suelen ser todos los finales. Recuerdo verlo pasar, con sus gafas gruesas, por la puerta del garaje de santíssima trinitat, fugaz y distraído.

Vívia con su hija teresín, mi prima-tía, y los hijos de esta, mar y guillermo junior, que también es hijo del avelino. Al tío guillermo lo iban a sedar fuertemente, el desenlace no se haría esperar, gracias a Dios no tendría que soportar una muerte lenta.

Todo se fue sucediendo rápidamente. Falleció el viernes y el sábado fuimos al tanatorio, en ronda sur, cerca de mi actual piso de Pintor Velázques...caras conocidas, saludos, señoras que viven fuera del pueblo pero siguen viniendo para estos menesteres. La gente se va re-reconociendo, ubicando, religando los lazos inmarcesibles y presuntamente perennes de los pueblos de provincias.

Un cigarro, un comentario, las señoras van hablando y comentando que tienen que irse a hacer la comida. Por la tarde vamos a la iglesia de Belén. Esta claro que todos estos ritos de paso permiten que la muerte siga significado algo, que alguien no se vaya de este mundo sin más. Ceremonia, lloros y discurso del señor párroco sobre la vida eterna. Breve pero necesario, pasan a la comunión los creyentes. A mi padre, que se ha quedado detrás con mi hermana, le va ir al cementerio. Doy la mano para despedir el duelo; el del seguro de bajo de mi casa lleva también el ataud.

La pola, la amiga de mi madre de toda la vida, se la lleva al campo de Elche a despejarse....yo vuelvo a mis lecturas y a mis nosequés por la calle de la cooperativa. Aquí en el pueblo las cosas que pasan aún tienen relato, aún importan y siguen su senda (dan ahora las 12'00h pm de este domingo post-SOS festival sin resaca). Descanse en paz el tío guillermo...me enteré este viernes por el Noguera que el Guillermito junior tiene un novia de Elche; bien por el chaval...la vida sigue, para bien o para mal.

En otro orden de cosas el pasado 26 de marzo el señor ilustre arqueólogo del museo de Villena, el crevillentino Josep Menargues, cuyo blog excelente 100% Crevillent les recomiendo encarecidamente, nos deleitó por una visita imaginaria por el Crevillent medieval. Digo imaginaria porque en esta nuestra villa son muy de tirar y destruir todo lo antiguo, no como en Elche, sino como en Alicante. El castillo, que parecía majo, fue destruido...quedamos a las 18h en el ambulatorio. Viene mi madre, julia+ruben+Juame el perro, Cayetano Mas Galvañ, Concha, mi tía Lourdes magro, las felis y tantos otros amigos. Mucha gente, todo un éxito...vamos recorriendo lentamente el recorrido...la muralla, el carrer vall, el antic hospital, el raval y su trazado más ortogona (calle purísima, la plaza central de la CAM), la vila vella, la morquera...explicaciones varias y entretenidas de Menargues que lo hace bien y gratis, es amateur y nos entretiene, hay que agradecérselo.

El pueblo desde luego era pequeño y moruno, invité a Araceli, USA de murcia, pero, siempre líquida, al final no apareció eh. Os corto pego un texto de los organizadores: Moltes gràcies a totes i a tots per l'assistència a la I Visita guiada pel Crevillent medieval que tingué lloc ahir diumenge!

Encara ens dura i durarà l'emoció que tenim al veure més de 150 persones passejant amb nosaltres i amb Josep Menargues al capdavant de la visita, ahir sens dubte tothom va enriquir els seus coneixements sobre el nostre passat.

En uns dies publicarem la crònica de l'activitat al nostre blog on podreu veure també totes les imatges i plànols que serviren per a complementar-la.

Us agraïm enormement el vostre interès i la vostra participació!!

Ara mateix, ens trobem treballant en la pròxima visita, on retrocedirem molts segles en el temps...

Véase: https://www.facebook.com/CastellarColoratPatrimoniCrevillent

La visita concluye en la plaza de l'esglesia vella (creo que se llama así, es delante el actual mercado, al final de las calles Valencia y Alicante) con una pregunta de la tía Lourdes y un call-to-action del organizador que nos dice que le demos al m'agrada en Facebook para ficharnos.

Otro domingo, quizás, más historias del pueblo. Ahora voy a leer y tomar horchata en la plaza del caballo; quedan, creo, pocos meses de pueblo. Descanse en paz el tío Guillermo...una señora vocea, de viva voz y sin el megáfono del menargues, "tapizamos sofás, tresillos, mecedoras"

PD: sobre el pintor del cuadro que aparece al principio del post en el blog de Menargues: http://100x100crevillent.blogspot.com.es/2013/09/un-carrer-per-engaliere-o-millor-una.html

Crevillent, Diumenge de rams: el caso. Crevillent, Domingo sin fútbol, nada que hacer...

No de breves. Este blog parece que vive una cierta revitalización...el otro, la otra, no es que pierda fuelle pero se resitúa en un equilibrio cambiante, en un vivir más mesurado. Eso deja más espacio para todo...

Por ejemplo para esta pequeña ventana que se abre el domingo últimamente. Domingo, crevillent, nada que hacer...domingo de ramos. Ayer fuimos al Spring Festival de IFA con Berni y José, bien sidonie y tal...

No he quedado con nadie, no voy a nada. Salgo a buscar trombocid para paliar un pequeño hematoma que me hice en el judo...la farmacia de guardia es la de plaza Chapí. Me encuentro al Adri y a Esteve que van a correr. Compro la pomada y bajo a la plaza del caballo. Mucha gente, se nota que es un día especial...el Caché gana por goleada a la caña, hay ambiente de sábado, ambiente de tardeo.

Marta Sánchez, en un breve intercambio me confirma lo que ya sabía; viste un mono rojo que ha estrenado hoy...yo mismo se lo pregunté, es guapa. Sigo la curva de la plaza...llevo el libro de Seth Godín "Linhcpin: are you indispensable?" en la mochila azul del búho, mi intención es leerlo y esperar a que aparezca Esteve-Candi o Eric-Caña...pero hoy no hay fútbol, jugó España entre semana, no hay nada que estructura esta tarde vacía.

Como decía sigo la curva...saludo a javi candi en passant. Mi madre está en el D'or con Lorda, mi primo Jose Belso y el Mas el tenista. Hablamos un poco, ellos se marchan. Finjo haber quedado con alguien en el corner...me paso y está a tope, gente de 20 como ayer en el Spring, inevitable sentirse algo fuer de lugar aunque ya lo entiendo...no es sitio para leer nada.

Melancolía y salgo de la plaza disimulando algo, actuando para nadie. Conscientemente voy a la cafetería de la Oca de la carretera de San vicente Ferrer para ponerme a prueba con el recuerdo, con aquel recuerdo...acepto la tristeza lánguida que se mezcla con la ilusión del futuro que trae siempre Godín. Resumo 40 páginas, pronto nos echan...busco reacomodo debajo de la carretera, es mi cau natural...

¿Iré al bar Ximo, antiguo Herminia y Portus?. Cerrado...el maría José es muy ruidoso, la parte ancha está cerrada, la peña en la barra, sin fútbol...giro y regiro y opto por "De Tapes". Allí está el Jose el pajilla con su mujer y su hija, el jose padre y su mujer también...no hay mucho ruido, acabo de resumir las 100 páginas que he leído hasta ahora del Godin. Hago un tuit Domingo=releer. "Lo importante no es no equivocarse sino seguir siempre moviéndose"...o algo así dice la frase que tuiteo...

No quiero volver aún, he salido a despejarme y mira, ya me tienes aquí de nuevo en el PC. Fumaré un cigarrro en el parque de bajo. Se me olvidó decir que en la calle que queda a un lateral de la iglesia de belén, el lateral de la izquierda sentido subida, una mujer de unos 65 que lleva la silla de ruedas de una anciana mientras mira el móvil comenta algo de una puñalada en Crevillent ayer...el cotilleo se digitaliza también o sobretodo.

En el parque de bajo miro a una señora que pasea un perro...ella me mira, busca confianza, quiere hablar. Ante se me olvidó decir que saludé a Miguel Ángel Burgada Montejo, que ha tenido una niña hace un año, sigue trabajando de fontanero en Albatera y vive en mi barrio, en el eixample de Crevillent. La mujer se acerca y me cuenta más sobre el apuñalamiento...el muerto es un chico de bolivia, lo apuñalaron ayer en la puerta de servicios sociales, en la calle santísima Trinidad, arriba de donde mis padres. El asesino confesó, se desconoce el móvil del crimen de que, a buen seguro, se hablará por Crevillent mucho estos días...la mujer del perro se acerca a conversar. Me pregunta si estoy triste, cree que estoy en el banco que casualmente queda delante del tanatorio, en el parque, en la cera de enfrente, porque cree que conozco al chico de colombia. Me dice que no y todo deriva en una conversación insustancial...su hija era amigo del muerto, el muerto no parecía estar metido en nada raro. El asesino tiene relación con la autoescuela CreviEcu al parecer, es un chulo y sí andaba metido en cosas malas; no lo conoce pero las hermanas son unas piezas, afirma...

Nos despedimos, voy para casa ya, las 23h. Tocan judía verdes para cenar y poco más. Así fue el domingo del caso, un domingo sin fútbol...la mujer del perro es de Madrid, su hija tiene 14. Madrid le gusta mucho pero con todo lo que hay ahora nunca volvería a vivir allí...¿Cómo llego a Crevillent?.

Crevillent, domingo sin fútbol, nada que hacer...mandé un wasap al Eric, iba para casa. El Esteve no llamó, será que no fue al candi...Os enlazo la noticia, para la hemeroteca: http://www.diarioinformacion.com/baix-vinalopo/2015/03/29/detenido-hombre-32-anos-matar/1615466.html

La guerreta de la plaça

El fet de que la gent puga parlar de "la plaça" sense mes ja ens diu que estem movent-nos en el context d'un poble (tot i que totes les ciutats, per grans que siguen, necesiten i tenen una plaça per antonomasia, ja siga Plaça Catalunya o la porta del sol, per dir algo).

Si fa prou temps en centre del poble era el calvari en la meua època tot passava al fontenay. Ara fa uns 5-6 anys i amb l'aposta inequívoca per fer de la rambla el lloc emblemàtic i de referència del poble de Crevillent la plaça de la Comunitat Valencia, situada just al final de la dita rambla, ha passat a ser "la plaça" per excel·lència...el poble, el poble savi del que ja parlavem en un altra entrada, l'ha batejat "la plaça de cavall"...ja parlava en un altra entrada d'aquet blog de la curiosa idea de veure un cavall on hi ha un rei a cavall, ni més ni menys que Jaume II, el monarca que ens va fer semi-valencinans, però hui vull comentar altres temes.

El rollo que vull contà hui mentres atenc a les tantes de la nit a mensajes de facebook és la guerreta de la plaça. El poc oci que ha quedat al poble es concentra a la plaça. Si començen en cercle a repassar els bars i pubs des de la avinguda de Madrid trobarem: la caña (antic popas) regentada per el meu colega el bola, el caché enfront...la oca II (o pastelería maria luisa) i casa tomàs, el local del antic brutus burger que ara s'ha canviat a Gutierre de Càrdenas, la caseta de fran fins fa 2 semanes era la buega), en candi del colega Javi colega del Esteve, la cafetería-gelatería d'or del jose, el bar de tapeo barra jose, el bar D'Tapes del jose el pajilla, el summun pizza i la joya de la corona, el pub que ha revolucionat la plaça i començat la guerra, el the corner irish pub, regentat per el marcos, el ex-manager del popas.

Què ha passat?. El corner va obrir fa 3 o 4 anys...el van ençetar uns cosins meus de segon grau, el magallón i uns altres. Bona idea i concepte, un irish en el poble, tot de fusta i tal. Molt guay però no sé perque no va tirar...ara farà uns 6 meses el marcos el va reobrir. El tio sap lo que fa i va anar poc a poc apostant per el negoci i anant a full, fins i tot s'ha deixat la faena que tenia per anar a tope..

Ofertes, concerts, música indie diferent, tancar més tart a les 4 am (és el únic que té lliçencia de pub en la plaça)crear ambient...poc a poc la cosa va anar triunfat i la gent se va animar. Alguna cosa se movia en la plaça. La gent del poble, la juventud de la generació anterior a la meua, la que no ha conegut el yuppies i el play i ha tingut que pillar el coche per poder fer un poc de vida nocturna estava contenta, algo funcionava en el poble....

I clar, també poc a poc, els demés van reaccionar. El sopor en el que vivien els altres pubs: Caña, candi i caché va anar donant pas a les alarmes o, al menys, a la idea de que es podia fer alguna cosa per millorar. La famosa competència, la base del capitalisme, arribaba a una plaça que per molt de temps havia viscut, com la majoria del poble, en la inopia...no parle del koure perque desconec la vaina tot i que també crec que el últim any ha millorat.

I què ha fet el personal? El Javi del Candi ha tornat a fer teatre, caña i Caché han començat a copiar la constum alacantina del tardeo contratant DJ, azafates i rollo similars. Pareix que algo se mou, que algú fa algo...en un poble en una joventut en paro i en poques perspectives no sabem però hasta on es pot estirar el chicle. Pero claro, si no hay res que fe la gent s'en va fora i si la gent s'en va fora no podem fer res per recuperar la gent perque s'en van fora. Pasa igual en les tendes, els mercats,etc...

El poble se està convertit en ciutat dormitori, en un lloc on mai passa res, on no hi ha empreses, ni oci, ni events...un poble mort, sense teatre, sense cultura, sense futur.La guerra de la plaça es un síntoma, un punt interessant on es pot vore fins a quin punt la gent de Crevillent pot fer alguna cosa per Crevillent, si Crevillent pot ser, al menys, el centre d'ell mateix. Seguiremos informando, gràcies Marcos

SEVILLA TIENE UN COLOR PECULIAR

22 años sin ir a Hispális ya era demasiado. Y aún más teniendo en cuenta que la única vez que estuve en Sevilla fue con 11 años a ver la Expo de 1992. Bastantes veces he pensado en ir al sur: Cádiz, planes de nochevieja en Almería, ver Córdoba o Málaga...lo único que conozco de Andalucía es Granada...

¿Por qué?, como diría Mou....sobre todo porque no me gusta conducir y la combinación con el sur desde el sureste es pésima...muchas veces he buscado un bus en vano. Por eso cuando mi amigo el #Crevirunner Esteve Valero Poveda me comentó que iban a correr la maratón zevillana valoré muy seriamente el ofrecimiento y al final concretamos.

Llegamos el viernes 20 y la carrera se corría el domingo 22. 7 horas de bus más algunas paradas y llegamos a la capital andaluza. Nos hospedamos en el 5 estrellas Sevilla Renacimiento, un hotel de la cadena Barceló (grupo mallorquín, súper empresa familiar: http://es.wikipedia.org/wiki/Grupo_Barcel%C3%B3#Propietarios)

Arribamos sobre las 17h y fuimos a comer y a recoger el dorsal de los runners...poco a poco me iba imbuyendo superficialmente del mundo de los corredores: geles, cronochips, la importancia de las zapatillas (Sevilla estaba tomada por New Balance, que ha decidido apostar a full por el running), las estrategias...¿Y tú cuantos minutos haces por kilómetro?....Yo quiero bajar mi marca a 3h 10...etc.

En el bus todo el mundo hablaba del KM 37 como punto de inflexión donde los valientes que hubieran llegado hasta allí debía apretar. Comimos en un centro comercial una pizza cualquiera y marchamos al hotel que era muy bonito y original arquitectónicamente, con dos torres circulares. Estaba a las afueras, era territorio expo y el PSOE-A, el todo poderoso PSOE-A celebraba allí algunas convenciones...

Sobre las 19h o así me piré para el centro (en este punto voy a ver las fotos para narrar el recorrido)...voy para el puente de Calatrava, muy similar a los de Valencia. Llego al centro histórico que es muy extenso. Enseguida me topo con un paso de semana santa, es cuaresma y la gran fiesta de Sevilla (con permiso de la feria de Abril)se aproxima. Me voy perdiendo por las calles estrechas sin rumbo buscando de forma aleatoria la giralda y la torre del oro sin éxito. Paso de Google Maps quiero extraviarme, sentirme otro, callejear. Por momentos me parece estar en Madrid por la animación de la gente que bebe en la calle. Si los alicantinos han descubierto el tardeo hace un par de años o 4 a lo sumo aquí parece que es la ley desde siempre. Si es que nuestra industria discotequera nos ha hecho perder demasiado tiempo en noches profundas....por momentos también creo estar en Murcia; en otros instante me parece caminar por Valencia por los naranjos y por un ambiente que veo en la calle, por algo indescriptible.

Sevilla resulta ser menos musulmana de lo que esperaba...creo que los árabes prefirieron siempre Córdoba o Granada...¿A este relativa mayor cristianización de Hispalis se debe su actual capitalidad autonómica?, ¿Desde cuando Sevilla pesa más que las anteriormente citadas ciudades?. Es un puerto excepcional, el único puerto fluvial verdaderamente serio de España. Fue centro de la conquista americana con su orientación atlántica y su casa de contratación aunque, creo que sobre todo a partir del XVII, fue declinando en favor de Cádiz y por la apertura del comercio americano a más ciudades a partir de 1776 o así. Sigo sin brújula: starbuscks (hay 3!) Sevilla CF del amigo Soria, compro el correo de Zevilla...se va haciendo tarde y sobre las 22h regreso al hotel (siempre a pie). Mañana es el día más intenso del viaje...

Me levanto y hace un día gris...veo muchas señales de No&Do (NO8DO es el lema y logotipo del Ayuntamiento de Sevilla (España). Se compone de la palabra NO, algo similar a una madeja de hilo de lana y la palabra DO, y tradicionalmente se interpreta como "no-madeja-do", es decir, un acrónimo con jeroglífico para crear "no me ha dejado", en referencia a la fidelidad de la ciudad al monarca medieval Alfonso X El Sabio en la guerra que mantuvo contra su hijo Sancho, aunque existen otras teorías sobre su posible origen. Está presente en numerosos edificios y es símbolo municipal.)

Parece que el papel de la prensa aquí es valorado, pronto me doy cuenta del peso especial que tiene en esta ciudad el ABC (me explicó mi padre luego que el ABC se hizo fuerte en su versión nacional en el 36 al quedar Madriz en zona roja y Sevilla en la azul)...ya estoy aquí, he hecho un parón para coger una birra (jeineken, por cierto distribuida por jineken España, que tiene su sede en Sevilla; la cruzcampo domina Sevilla, me suena que es de la jeineken, correcto, Cruzcampo es una marca comercial de la empresa cervecera Heineken España) 

Por donde iba...a sí, sigo el camino en la nublada mañana del sábado pensando en todo y en nada. Sede de la UOC, patios interiores, mucha cofradía presente, Velázquez, aquí estuvo preso Cervante, la ciudad reivindica su papel de puente Europa-América (hay carnaval iberoamericano, cosa criticada por algunos periódicos porque es cuaresma) y yo pienso que tendría caché para ser capital de España (la capitalidad la habría hecho aumentar de tamaño y población seguro). Parón para leer...poco a poco ya me oriento, me despistó el río Guadalquivir, lo cogí como referencia pero no sabía que hacía meandro!...

Por fin veo la giralda y cojo un mapa en tourist info...parque de María Luisa, plaza de España y a comer. Por la tarde enfilo triana, muy majo, mucho tardeo y copeo, ahora hace sol, ha salido buen día...¿les lloverá mañana a los runners?. Ficho la torre del oro, el palacio de San Telmo de Susana y la maestranza. Toda la ciudad huele a toros, a sevillanas, a gracejo y semana santa. Vuelta y revuelta, paso por la plaza de armas y vuelta a la giralda, siempre a pié. El cansancio me lleva a las librerías, otro starbus, falta ya la intensidad y los objetivos se hacen más difusos, el día cae pero camino aún 1h o algo más, busco botellas de agua para Esteve, me siento parte del equipo de la maratón por ayudar aunque yo la maratón ya la he hecho hoy 11h fuera del hotel caminar, caminar y caminar y volver a caminar...muerte y sueño.

Me indican que mañana la ciudad estará colapsada por la maratón que la inundará: no habrán taxis y salimos a alguna hora indeterminada a partir de las 12h. Estoy cansado y no me arriesgo, mañana perra en el hotel y regreso. La maratón bien, gracias...Esteve y Miriam Talens (para ella hace Esteve de liebre)hacen un minuto más que en 2011 completando el asunto en 3h, 16 min, casi nada.

Volvemos a Crevillent, se hace largo y hablamos con Marta Sánchez y su hermano Pablo PSG, 12 años buena pieza, gran amistad. Llegamos 23,30h. He descubierto una gran ciudad con mucha personalidad, más excepcional de lo que me pensaba. Hoy que volver aquí, volver a Andalucía y seguir husmeando hispania. Bona nit!

EL FILL DEL MESTRE

Dumenge en el poble, res que fer...vore el fútbol i menjar paella, donar una volta per la serra, estos són els horitzonts de la contrada.

Ya no queremos perdernos; aún diría más, ya no soportamos perdernos. Nunca salimos de casa sin un móvil, sin llevar la dirección bien introducida en el GPS. En mi otro blog (hoy se me ocurrió pensar, no sin sonreírme, que aquel morirá antes que este aunque ahora lo este subyugando) afirmé que uno de los problemas de la prescripción robótica y algorítmica es que nos lleva a encontrar solo aquello que ya buscamos previamente. Claro, estos pájaros solo quieren vendernos cosas...necesitamos, como dicen Innerarity, a algún humano que nos descubra lo que no sabíamos que podíamos encontrar...

Evidentemente, a pesar de que uno parta con la voluntad de perderse, arranca a partir de sus referentes. Catalunya para mi fue, en el inicio una televisión, TV3. Siempre estuvo ahí en un apatardo de la caja tonta...el club supertres y los dibujos nos acostumbraban a esta variante del valenciano y nos permitieron dar el salto, ya muchos años después, a ventanas tan potente como el programa de Mònica Terribas "La nit al dia" que recuerdo ver de forma especialmente intensa en el curso 2006-07 mientras vivía en Valencia.

Pues bien hoy, como hago en algunas otras mañanas de ocio, rebuscaba programas en el archivo de la app para tablet de TV3. ¿Qué buscaba?...seguramente algo sobre Barcelona. Ayer encontré una entrevista al nuevo director de mi otra casa, el CCCB, Vicenç Villatoro, que aseveraba grave y certero "Catalunya és sobretot una nació cultural".

Mirando y remirando, revolviendo los programas como quien remueve el motón de prendas de saldo en rebajas, encontré una emisión del 2011 que se titula "mestre de mestres". En este espacio varios referentes de la cultura catalana nos hablan de su formación...oteando los nombres de los invitado me detengo en el episodio dedicado a Lluís Pasqual, director de teatro: http://www.ccma.cat/tv3/alacarta/Mestres-de-mestres/Lluis-Pasqual/video/4198430/

. De puñetera casualidad aterricé en Barcelona en el poble sec, allá por 2007 en el carrer Ricart. Explorando el barrio pronto descubrí algo desconcertado unos edificios extraños: el Institut del Teatre, el mercat de les flors y el Teatre lliure...con el pasar de los años me aficioné a asistir a las representaciones. Puede que la primera obra que viera fuera "Asajant Pitarra", a la que asistí con mis padres. Documentándome un poco conocí a Lluís Pasqual y leí algunas entrevistas suyas. Lo atisbé en alguna ocasión antes de una representación mientras rondaba por los pasillos ultimando sin duda algún detalle.

Pues bien, siguiendo el ejemplo de Lluís, secundando esta idea de llevar a cabo un introspectivo ejercicio de arqueología personal en este vacío domingo crevillentino, trataré de recordar a algunos de mis maestros y mis antimaestros (¿cuáles son más decisivos, estos o aquellos?).

Aprendí a leer en la escuela Primo de Rivera (fundada en 1929 por el dictador), en el antiguo "llavaó". No recuerdo apenas nada de aquella experiencia...apenas los números en forma de animales fijados en cartulinas de colores en la pared, en lo alto de la pizarra. Un erizo en el recreo, las paredes y puertas blancas como de yeso en las entradas de las aulas...creo recordar que mi madre contaba que lloré el primer día y que no quería quedarme allí. Ahora me doy cuenta que debería empezar esta historia en la guardería globo, situada debajo del puente viejo o de san sebastián..de aquel patio situado en la rambla que ahora es el auditorio de la casa de cultura (mi patio de la escuela primo de rivera es ahora el parking del antiguo cuartel de la policía local y el postpatio de ayuntamiento)pero no sé muy bien qué aprendí en la guardería..recuerdo alguna carrera en el patio (a medio gas), recuerdo beber en la fuente y recuerdo que Gabriel me mordió, poco más...

No sé con cuantos años entré allí (¿quizás con 6?) pero dos o tres años después (1988-89-90)nos trasladaron a la nueva escuela primo de Rivera que estaba al final de la misma calle, pasada la biblioteca municipal Enric Valor. Realmente sólo recuerdo del Primo de Rivera un maestro y un antimaestro. Me comenzaron a marcar algo de verdad en 7º y 8º de EGB, con 11-12 años..el antimaestro era Don Victor, el pixón, que nos daba absolutamente de todo, por ejemplo valenciano. Según mi madre, y no dudo que tenga razón, su antimaestría arruinó toda mi posible educación científica...nunca entendí nada en matemáticas y el déficit que me generó aquello fue decisivo.

El maestro fue Don Salvador, un excelente profesor de historia que también inflluyó en hermana Julia. La edad contemporánea ya me resultó bastante atractiva gracias a él. Luego vino en Instituto Maciá Abela y otro profe decisivo de historia en primer de BUP, Juan Luís. De instituto poco más puedo destacar, quizás a Pepe de filosofía que me dio en 3º y 4º (siempre decía "Por los clavos de cristo" cuando no entendíamos algo y no entendíamos casi nada...)...

Este post se alarga y me estoy cansando...quiero estudiar email marketing, tengo hambre y el wasap (que encarna como nada en el mundo la urgencia del presente)suena. ¿Qué hago, me digo a mi mismo que acabaré este artículo otro día a riesgo de no hacerlo nunca o acelero?. Aceleremos...

Estudié historia en la UA (1999-2003): de aquí destaco a Jaime Molina Vidal de antigua y a un profesor de contemporánea bastante decente de cuyo nombre no consigo acordarme...los de moderna no estaban mal, especialmente afable era Miguel Ors con quien mantengo el contacto,  y Romá, Armando Alberola Romá. Mónica Moreno Seco era apasionada sin duda pero discrepábamos....y poco más. La universidad de Alicante mi hizo socialdemócrata (era y ¿es? un bastión del PSOE), europeísta y me llevó a interesarme por el nacionalismo cultural. La verdad es que lo que hice mientras estaba alli fue leer de todo menos lo relacionado con las materias que me daban(mejor quizás, los demás no leían nada de nada), estudiar inglés y francés, descubrir la vanguardia, leer al Ortega y comprar mis primeros libros en Compás Universidad...

Ya en el curso 2001-02 me fui a estudiar filosofia a Murcia...quería darle un sentido a tanto dato. Ese curso descubrí poco aunque conocí algo la ciudad y a algún compañero simpático. Fue en 2003-04 cuando sí conocí a mi maestro José Luís Villacañas, en una asignatura que era una especie de historia de la filosofia política de las relaciones internacionales. Con él aprendí que era la política y me afilié por sus enseñanzas (y las de Antonio Rivera García)al Soe. Con él hice la tesis sobre Fuster y me empapé de la historia del valencianismo político y de Catalunya y la España plural. Entre años y años de política y tesis aprobé la oposición de historia en Tarragona...de la academia que estaba en la calle San Vicente Martir de Valencia recuerdo el maestrazgo de Pilar Vivó Murciano, su vitalidad y esa mirada que intepretaba la mía y decía algo así como "este alumno va a tope, se lo toma enserio".

Me he dejado un curso de márketing de FP en el IES Severo Ochoa de Elche, poco que reseñar. Luego hice dos másters en la UOC: integración y derecho de la UE y gestión cultural. De este último destaco a Jordi Llobet que me llevó al blog de Manuel Gil y los tramas  y al  de Martin Gómez y de este al curso de la UPF de Neus Arqués y Roger Domingo, que me llevó a pensar la industria editorial (se me escapó la keyword). De aquí nació librosensayo.com y la búsqueda de aprendizaje de Márketing digital con Fernando Maciá de Human Level y lectoras de libros de referentes como Avinash Kaushik con su "Analítica web 2.0"...no he hablado de mi padre y de los libros, quizás los verdaderos libros fundamentales. ¿Será en otra ocasión?. Por hoy lo dejo aquí finalizando con la mención del maestro de Judo Juan Manuel Serrano, a cuyo gimnasio acudo desde hace dos años y medio. Quizás pueda corregir en parte este desequilibrio mente cuerpo que creo queda patente para todo el que haya recorrido estas desordenadas y tediosas lineas.

Queda claro con todo este repaso que soy miles de miles de personas y que estas miles y  miles son otras miles y miles. Seguiremos pasando la palabra, buscando y aprendiendo. Creo que fue Aristóteles el que dijo que la única verdadera función vital del hombre es aprender...después de este rollo...¿Queda fuerza para buscar artículos de email márketing o vamos ya a comer?
Un saludo

Històries del poble: #CreviRunners

Sábado noche en casa,..nada que hacer. Segon post de l'any (el castellà ix automàtic)...al escriure en valenciano/català surte dubtes deseguida. Escric en Crevillentí, en valencià, en català, en valencià catalanitzat??. Ni idea...

El que volia contar aviu és una història del poble, del poble de Crevillent. Com el mateix amic meu Esteve Poveda diu, a pesar de estar clavat en totes les coses del poble, Crevillent corre el risc de convertir-se en una ciutat dormitori. El poble està prou mort en matèria de cultura, d'oci en general i de nocturn en particular...

Escriure des de baix de la carretera, des de l'Eixample Crevillentí, dona un altra perspectiva...és veritat que hi ha quelcom que es dilueix al creuar l'avinguda de Sant Vicent Ferrer...Està el poble mort?...no hay res que fer mai en el poble?. Pareix que la responsa és sí...però la gent de Crevillent sí fa coses, tanmateix.

Muerta la alfombra, ¿Se acabó la ràbia?.Què és el poble, a què juga el poble?, de què viu el poble?. Ni idea...lloc de montanya un poc apartat, Crevillent està enmig no obstant de tots el camins. Porta de la Vega Baja, molt aprop d'Elx, punt estratègic per anar cap a Madrid per la garganta cap a Asp (bé, això era més bé ans)...tot i res, ésser incert.

Últim poble valenciano parlant de l'interior (tot i que la glòria se la lleva sempre Guardamar...parlent tant valencià a Guardamar com a Crevillent?), la serra li dona un toc inconfundible. Lleve "vivint" o tal volta més bé "pernoctant" a Crevillent 29 del meus 33 anys. I no entenc el poble, no comprenc res de res...

Semana Santa i Moros i Cristians...la serra, com hem dit...i què més?. L'amor per l'esport, l'afició al deport. Llig en el información que la San Silvestre Crevillentina es la segona carrera més important d'aquestes característiques a Espanya després de la famosa vallecana...2000 corredors i més de 1000 locals a una prova dura, recordem que el poble és tot pujà. Que en un poble de 30.000 habitatns 1000 correguen aquestos 10 kilòmetres costerencs és molt i parla de l'afició. Algunes xiquetes de poble que he conegut més o més recentment con la N.Asensio, 18 anys. s'han animat a apuntar-se. Tota una prova de que el poble no està (del tot) mort.

I ara m'en vaig a Sevilla el día 20 a acompanyar als #Crevirunners a la Maratí hispalense. Jo no correré, evidentment. Vull retornar a Andalusia, la regió d'Espanya junt amb les del nort que menys conec (què males conexions te aquesta Espanya radial-madrilenya per anar de perifèria del sur-est a perifèria sur!)...fa 22 anys que no estic a Sevilla, això no pot ser (Sergio Ramos).

Doncs bé, els amics del club maratón, amb els quals he conectat gràcies a l'esmentat i ilustre crevillentí Esteve Valero Poveda, van per tota Espanya fent un cosa que en este poble se fa molt bé: correr i correr i correr més. La nostra geografia montanyenca, sumada a les poques opciones d'oci que tenin, deixa, com li dic a amics d'Alacant com en José Carmona, dues opciones: la droga o l'esport.

Sembla que els crevillentins no volen desapareixer del tot del mapa...i es que tot poble o comunitat, sempre té virtuds que vol exportat, disciplines en les que reeixir i dominar. Aquesta ansia d'hegemonia consustancial a tot grup de persones, queda reflexada en la foto que vos adjunte on la modesta esglèsia de Crevillent, junt amb el conillet, es fan els amos, ni que sigui per unes hores, de tota la península. Forza #Crevirunnes i a conquerir Sevilla!