Bélgica, rotonda de Europa

Gante

Ya he vuelto de Bélgica...he retornado cansado, muy cansado. Quizás demasiado...¿demasiadas caminatas tal vez?. ¿Estoy perdiendo la costumbre de viajar solo?. Me he encontrado desorientado aunque es verdad que me exijo demasiado a mi mismo en estas incursiones exploratorias y suicidas.

Sea como fuera, haciendo balance, el viaje no estuvo mal. Hay que pensar que desde el verano, a parte de una excursión libresca a Barcelona, no iba a ningún lado. Estoy en fase introspectiva, me lo pienso antes de moverme. ¿La lectura de CB Han y su sociedad de cansancio me ha hecho replantearme mi forma de ser stajanovista y productivista?. Desde luego no se puede decir que no haya interiorizado las dinámicas la sociedad de rendimiento...

Pero este post tiene que ir más sobre el viaje a Bélgica. ojo. Ya había estado en Portugal, Francia. Italia, Alemania, Holanda, Reino Unido e Irlanda...se podría decir que Bélgica era el último país que me quedaba por visitar de Europa occidental. ¿Por qué lo dejé para tan tarde a pesar de mi europeismo y de haber intentado antaño trabajar para la Unión Europea?. Ni idea...de hecho me decidí a ir a Bélgica cuando en realidad estaba buscando una forma de llegar a Lyon.

 Cuando vi que se me proponía enlazar vía Bruselas para llegar a Lyon (absurdas paradojas de la oferta y demanda aérea) me dije ¿Y por qué no ir a Bélgica?. Así acabé pasando del 10 al 14 en el país de los belgicanos.

Bélgica es un poco como la rotonda, el intercambiador de Europa. Aunque en teoría debería haber tenido la misma sensación en los Países Bajos no recuerdo haber experimentado este sentimiento de estar en un lugar mixto...el constante bilingüismo de la capital belga nos hace recordar en cada lectura de cartel que estamos en un país complejo y paradójico. Capital de la unión más extraordinaria que ha existido en política es a su vez la ciudad-centro de un país pequeño pero dividido...de nuevo queda claro en complejo destino del viejo continente que, si bien ha dejado de destruirse a si mismo, no acaba tampoco de encontrar una vía de concordia e integración.

Bruselas está en Flandes pero al convertirse en capital se fue afrancesando y el francés es ahora la lengua que domina la ciudad.Bélgica es un país pequeño y está situado entre tres grandes potencias europeas que se ha disputado la hegemonía mundial: Francia, a la que le une una relación muy estrecha, Gran Bretaña, a tiro de piedra por mar y la potente Alemania que siempre la invade cuando entra en guerra con los galos. Sucede con Bélgica lo mismo que con Holanda: son los primeros interesados en que la paz reine entre sus gigantes vecinos porque en caso de conflicto serán los primeros en ser arrasados. Han interiorizado este destino haciendo de la necesidad virtud: si mis tres semanas en la Haya me sirvieron para conocer estas contradas húmedas y diplomáticas en Bruselas he observado como esta ciudad se ha ofrecido para ser punto de unión entre los pueblos de Europa. Hasta la OTAN cuenta con unas instalaciones en Stad Brusel. Espero recoger la fuerzas para hacer un par de entradas más sobre este viaje. Ahora toca dejarlo por hoy...

CABALLOS Y MALESTAR EN LA CULTURA EN MURCIA

Algunos meses de silencio, vaya usté a saber porque.Mi otro blog y mi otra web cada vez me ocupan menos tiempo, estoy tratando de reestructurar todo un poco. Pero bueno, aquí estamos en la entrada número trece de este más bien poco "barcelonero" 2014. Quizás no sea la última si me animo porque del 10 al 14 de este mes de diciembre daré el salto a Bruselas para visitar el último país de Europa occidental que me falta por ver...con los amigos belgas que tengo y aún sin aparecer por allí, jajaj.

Seguramente envie vuelve porque huelo este viaje...desde que fui a Milán en diciembre 2013 no he salido de Hispania. Parece como si, cuando siento acabar el año, necesitar salir del laberinto ibérico para airearme un poco.

Pero hoy he venido a hablar someramente de una obra que vi en el teatro Circo de Murcia. Parece que, acompañado por mis ansias de revisitar la "otredad", quiero recuperar mi agenda cultura abriéndome a sur: Murcia, Cartagena, Almería quizás en fin de año, veremos. Por otra parte quiero explorar la comarca alicantino-valencia de la Marina, esta otro frontera entre los mundos de Jaume I y de Jaume II.

Pero dejemos la geopolítica histórica y pasaemos a la ya anunciada obra teatral. Se trata de "Equus": http://www.teatrocircomurcia.es/programacion/evento/433/title/EQUUS/categoria/2/temporada/10 una pieza de los 70 representada por una compañía semi-profesional alicantino-valenciana.

En Equus un joven con problemas psiquiátricos ciega una serie de caballos en un establo con un punzón. El psiquiatra que lo trata, verdadero protagonista de la obra a mi entender, intenta entender el por qué de esta absurda acción. Poco a poco va descubriendo las complejas y castrantes relaciones del chico con sus padres: su madre es religiosa y le infunde el temor de Dios. Su padre es algo severo y lo limita, generándole tabúes relacionados con el sexo.

En el trascurso de la terapia el joven va descubriendo también las carencia del psiquiatra: en su normalidad aparente el doctor va comprendiendo que vive una vida anodina, no quiere a su esposa y ha abandonado el deseo...ya no se interesa por la vida ni por el deseo, se arrastra por la existencia curando locos, volviéndolos tan normales y insípidos como él. La fiscal que le trae el caso al doctor insiste: hay que curar al chico, hay que evitar que sufra. Pero...de qué sirve ser normal y no sufrir si no se vive y se muere sin haber tratado de vivir la vida.

Los caballos son los dioses del joven, que los ha fundido en un juego de metáforas esquizoides con un Dios y un padre posesivos, que todo lo ven y le impiden desbocar sus pasiones: cabalgar, hacer el amor salvajemente, correr, desear, desgarrarse en su afán por vivir la vida.

El misterio se descubre al final: cegó a los caballos al no poder soportar su mirada al intentar follar en el establo con una chica. Pero la resolución de enigma no es importante...lo verdaderamente relevante es el dilema que se le plantea al psiquiatra, que observa claramente como la sociedad potencia "el malestar en la cultura" del que hablara Freud para cimentar una convivencia que necesariamente pasa por la represión de las pasiones y deseos viscerales. Represión parcial y necesaria, añado yo...pero esto ya es introducir un componente político y la obra lo deja de lado. Pasamos una buena tarde...Visca Múrcia i Visca el teatre lliure!

SORIA FRÍA, SORIA PURA, CABEZA DE EXTREMADURA

Escribo para reportar sobre mi ligera viaje por Hispania en este verano 2014. Me encuentro en Logroño...llegué hoy sobre las 15'30h y estoy aclimatándome a la Rioja. Por eso hablaré de Soria, de donde salí hoy a las 14h con una hora de retraso del bus.

Soria es coqueta y pequeña, con más buena onda y cosas que hacer de la que quizás esperaba. Es verdad que da la impresión que tras día y medio no hay nada que hacer pero desde luego es agradable. Situada entre la Rioja, Aragón, la Castilla más centrada (Burgos, Valladolid), Madriz y Guadalajara, vive a orillas de Duero.

Frío, mucho frío para agosto. Eso ha sido evidente. El clima determina mucho la vida soriana y su situación en un valle entre dos montañas lo hace fresco, muy fresco. Si en pleno agosto corren estos vientos helados no quiero imaginar Enero. Desde luego el carácter del soriano ha de quedar marcado por esto...nada más llegar entendí que los pantalones cortos alicantinos no servían aquí.

Dos días antes había sudado al estar 4 minutos arreglando mi coche al sol; marcaba su termómetro 39. ¡Esto sí son las dos Españas! jajaj. Como sabéis estoy leyendo el libro de Villacañas sobre la historia del poder político español que ayuda a ambientar un viaje en el que Soria y Logroño no salen demasiado. Desde luego Logroño es más grande y supongo que ser capital autonómica lo habrá consolidado.

Soria es tranquila, ideal para leer, tertuliar y componer poemos; perfecta para Becquer, Machado y Gerardo Diego. El personal no mira sus móviles casi nada y los chavales y los niños son antiguos y juegan. Los adolescentes se entretienen chutando balones y apurando los primeros paquetes de tabaco y comiendo pipas en la Dehesa, en lo alto de la Alamenda de Quevedó, más allá del paseo del Espolón.

La inmigración es iberamericana y leal y reina la tranquilidad. Se reinvidican carreteras mejores y los universitarios marchan a Madrid, Zaragoza y Valladolid. Especial conexión parece haber con la capital Aragonesa...ayer ganó en Numancia al Zaragoza precisamente 1-0 en los pajaritos.

¿Qué palabras se aprenden por Soria?: marbacana, merino, torrezno, espolón, venerable..hay muchos palacios nobles algunos bien conservados pero se observa que fue plaza pequeña y no muy influyente. Todo aquí es menudo y medible, de escala humana.

¿Qué más?...iglesias por un tuvo, conventos, clarisas, dominicos, jesuitas. La religión marca el tono de la ciudad que no conserva apenas muralla ni castillo. No parece haber mucha industria y en la tienda de productos típicos hay mucha viada de fuera. Tierra amable, sin pretensiones, reposada, sin disco-pubs ni estridencias, sin cochazos tipo "pelotazo-urbanístico-levantino" por decir algo.

Gente agrabable; en ocasiones me pareció sentir acento vasco en el castellano de Soria, ese hablar recio y directo. Los chavales van un poco vascos, sobre todo los chicos, algo de pelo largo y pendiente, pero tampoco mucho. Las niñas hablan con las abuelas y el wasap y la conectividad no ha invadido las mentes. En casino, un cine-club, algunas librerías pequeñas, viejos de boina hablan de tomates. Así es la pausada Soria pura, la fría y sosegada Soria, cabeza del extra-Dourum, osea de las tierras más allá del Duero a partir de las cuales Castilla forjó su gloria guerrera terrible e imperial, de base tan endeble, como nos dice José Luís. Grande Soria, volveremos.

DECADENCIA Y TIERRA INCIERTA

El jefe acaba de volver del sur de Francia. Ha recorrido sin saberlo aquellas tierras del langedoc que fueron una vez una semi-cataluña soñada. Muchos españoles, sobre todo los del Norte, tienden, pura lógica, hacia una Sur de Francia que por momentos quiso evitar el influjo del septentrional. No pudo ser, ya lo contamos aquí con fotos de María de Montpellier, madre del rey Jaume I, que por cierto comparte nombre con el jefe.

Y es que los veranos son tiempos de viajar y repensar Hispania. Martes 12 marcho a Soria y Logroño...¿Per què, pa què?, pregunta en Valenciano Esteve en la moderna plaza de la Comunitat Valenciana, presidida por la estátua del rey Jaume II, nieto del otro Jaume (el humano, no el gos) pero que el pueblo de Crevillent ha dado en llamar "la plasa del cavall", un nombre inventado no se sabe por quien, pero que ha sido un meme con fortuna.

Y es que mi padre, poseído por la dèria tardo-franquista de pensar y prestigiar Castilla, nos ha inoculado el virus, la tendencia a recorrerla. Esta tendencia mía me ha llevado a llevar a varios amigos por las Españas. A Clemente y Alejandro los moví por Zamora, Toro, Segovia y Salamanca. A Clara por Oporto, Ávila, Burgos, León, Valladolid, Palencia y Lerma. Mirando el mapa de España estos días, rumiando la lectura de "Historia del poder político en España", de mi maestro omnipresente José Luís Villacañas, observo las provincias de Castilla...creo que con Soria las habré visitado todas o casi todas...sin embargo nunca estuve en Córdoba, Huelva, Almeria, Málaga...

Pero yo quería escribir brevemente (la vida es prisa, hay que sacar al jefe e ir a Alicante con Jose)el destino de la tierra incierta, de esa tierra de conflicto y frontera a la que ya hemos dedicado bastantes entradas en este blog, que resucita. Me refiero a mi tierra, aquella que está comprendida desde algún punto de las marinas (claramente tendientes a València) y algún punto más allá de Murcia.

Leo en el libro de José Luís, antes citado, como estos lares han sido siempre moneda de cambio en las disputas constantes de Castilla con la Corona Catalano-Aragonesa. La sentencia arbitral de Torrellas de 1304 no arregló nada. Siempre cupo la posibilidad de que estos dominios quedaran en manos de un señor nobiliario y fueran neutrales, nos adscritos a un reino claro. Con el infante Don Juan Manuel pudo cristalizar esta posibilidad...los infantes de la Cerda y otros disputas fronterizas también ayudaron a difuminar la adscripción de una tierra de nadie, que tan pronto se vio castellana como catalanesca-aragonizada.

Murcia-Alicante, ya lo dice el cercanías, configuraron una dupla extraña que nunca estuvo integrada en ninguna parte con comodidad. Por eso creo que la provincia de Alicante ha preferido tratar siempre con Madrid en épocas más modernas...a pesar de las autonomías nunca se sintió Valencia. Los gritos de guerra de "Puta Valencia, puta Valencia, puta Valencia" en una fiesta sin embargo copiada de la capital de Turia son sintomáticos..."no falles, son fogueres". Nos diferenciamos pero en una lengua que la castellanizada alicante yo no usa, que desprecia a pesar de resucitar cada verano todo el vocabulario "foguerer": el racó, la barraca, la bellea y tantos otros, ya sea desde la Serra Grosso o des de el raval roig.

Moneda de cambio decía, frontera no tan antigua. Con elementos recientes y claramente castellanos y mesetarios como Villena (hace poco estuve en Pinoso y aunque fui de noche y se habla valenciano el paisaje era la mancha), con una vega baja del segura castellanizada y española, semi-murciana sin querer serlo. Las marinas, como dije, miran a Valencia. ¿Por qué Dènia es provincia de Alicante?...me alegro pero no lo entiendo muy bien. El escudo de la bética no está ahí en balde...¿Qué nos queda?. El triángulo industrializado-turístico y capitalino Elche-Alicante (con Crevillent, Santa Pola, Novelda, Aspe y todo el alacantí). Este es el espacio de centralida que debería mover la provincia pero Elche, sabedora de la poca capacidad de liderzago de una capital contenta, turística, funcionarial y que mira a Madrid, tira para el derecho y trata de auto-ordenarse con un liderazgo sur. Así consigue 2 patrimonio de la humanidad, una Universidad que creo no tiene mucho sentido estando la UA tan cerca, un equipo de primera. Y la denominación de Aeropuerto de Alicante-Elche para un de los símbolos del poder provincial. Mi ilicitanismo creo que queda de nuevo patente...http://www.diarioinformacion.com/elche/2013/07/12/aeropuerto-pasa-llamarse-alicante-elche/1395087.html

Quería hablar un poco de Crevillent, de su vida decadente, anclada en los 50-60. Lo veo en el Squash club y en mi propia casa...el pasado se eterniza a falta de dinero para su reforma. Pero será otro día, ya me alargué mucho hoy.

SUCRE+FORMIGES+AIGUA: SED D'INMANÈNCIA

Ja em va passar l'estiu passat...quan arriba juliol esti cansat de mons virtuals, d'internet, de representacions de la realitat més o menys conseguides. Em replegue al poble, a les històries mínimes, a allò tangible.

En Juame no sap llegir, no entendria el que es llegir. Les coses per a ell, tant un altre gos con un pal, es vieun de forma inmediata, sense paraules de pel mig. Nosaltres vivim a la pantalla, a l'esfera trascendent. Hi ha per ahí ara un llibre de Heder que es titula una cosa així com: el cíborg humà i parla d'aquesta dualitat de les persones, mitad animal inmanent, mitad ésser simbòlic.

Tota aquesta artificialitat que ens separa de la mare natura, que ens porta a destruirla cada vegada més, és, tanmateix, constitutiva de nosaltres. L'ésser humà és l'esser sense ésser, sense massa base permanent. Som, en part, el nostre llenguatge i les nostres eines per transformar la realitat...ens tornem martell i amb el martell passem a comportar-nos com martell...

Genèticament no he canviat desde fa mils i mils d'anys però culturalment són molt mutables. El canvi és permanent, la vida líquida...

No obstant això sempre tenim nostàlgia d'aquet mon natural del que també formem part però del que tractem de fugir cada dia per que ens condiciona i ens limita. Avui he descobert, de molt bon matí, un munt de formiges a la sucrera. M'ha portat records llunyans de la finca SantMartín, del campo, quan jugabem a ofegar forgimes. Aquesta reminiscència infantil m'ha dut a reaccionar, mig adormit, amb una clarividència impròpia de les 7'40h.

He anat a la galeria, he agafat un recipient d'aigua, una safata o poal, i l'he plenat d'aigua...he llançat tot el sucre i la sucrera a l'aigua fent efectiu el formigicidi. Com reflexaràn a la seua mitologia les formiges supervivens de la colònia de casa meva aquest episodi terrible? Imanència i transcendència, el sagrat i el profà...

PD: tornat de Múrcia aviu de trobades sirèniques he vist un accident. En realitat l'havia vist abans, ja venint. Sembla, pareix que era greu. M'assabente per la pantalla que ha sigut a l'autopista a l'altura de la mortal o quasi mortal Albatera. Descansin em pau els aventureres que emprengeren, valents, el viatge i que per circunstàncies del destí no va sobreviure al fatídic càntic

DON PANCHO, ALMA DE PLÁSTICO

Don pancho, la tienda tipo todo a 100 de Arenales de sol. Por cierto, ¡parece qué ha vuelto algo envie!. Tres entradas en un mes y estamos a 17, vaya. Hará años que esto no pasa...y es que me estoy cansando de "la otra" como no podía ser de otra manera.

Viajar a don pancho es viajar al corazon del verano, que es viajar a lo efímero hecho objetos vendible. ¿Pero que es la vida sino un verano algo más largo?. En nuestro mundo líquido que parece un verano perpétuo, donde la ficción que sacralizaba la tradición y daba sentido a la repetición ha dejado paso el impulso de la novedad aún sentimos quizás con más fuerza esta necesidad de, por unos meses, por unas semanas, por una semana, por unos días al menos, ser otros.

Y que mejor manera de ser otros que irnos. Partir, dejar Madrid, para entendernos. Allá no es aquí y si ya no estoy aquí ya no soy yo porque no arrastro mi circunstancia. Ya que yo no puedo desparecer del yo por lo menos que desaparezca mi contexto.

Ahora escribo en el gemelo inflamado en el sofá de arenales (un accidente muy veraniego por cierto, fruto del descontrol del partidillo de fútbol pre-judo, del descontrol, del desmadre, del desmaestro) pero Sábado fui al Don pancho.

Muerto el Menargues, este tradicional quiosquero crevillentino que regentaba la paradeta más cercana de venta de baja/media cultura, este quiosquito fácil y verde, pequeño y sensato que se asienta delante del mesón don pepe tengo que ir a por el Marca a Don pancho...a no, era domingo y buscaba el marca para ver cosas de la final del mundial 2014 y poder tener algunas fotos para colgar y tener un leve recuerdo de un mundial al que me enganché tarde...iba tranquilo y contento por el paseo de arenales (cuyo ajedrezado se ha convertido en el nuevo icono de las postales de por aquí)paso la placita, el hotel fantasma clásico, los ex-recreativos, el súper fran, la pescadería y entro a pancho.

Bueno, primero me quedo mirando la prensa extranjera fuera...la jefa me vigila. ¿Si no tiene pinta de giri y lleva la camiseta de España que hace mirando el Bild, los tabliodes cutres británicos, el "Canard enchainé", los magacines rusos, el corriere?. Me toma por loco y o por ladrón y yo me maravillo de toda esa cultura que llega a cualquier lugar playero...¡Qué internacional que es nuestro Alicante y qué poco reflexionamos sobre ello, que poco lo aprovechamos para construir europa!. Bueno, quizás Pedreño sí se dio cuenta...

Bueno, a lo que iba. Don pancho es el contenedor más grande nunca visto de símbolos y signos del verano. Para comenzar miro los polos: refresco sutil, instantáneo...incluso si no lo tomas se derrite, se desvanece, remedio rápido de un calor fugaz que alivia un pequeño instante. Entro dentro...inconos baratos de España para los giris: toros varios, platos cerámicos baratos de la costa blanca, sevillanas, banderitas de España varias, postales cutres y evanescentes. Vasitos de cristal malos, de esos que hacen gracia y se compran por impulso. ¿Qué más?. Juguetes de plástico..baratos, para entretener al niño los 5 días que nos quedamos en el piso Susi. Cubo de plástico para crear castillos de arena que se deshacen con la primera ola...muñecas sirénicas de las que hablé, parchises, juegos de cartas, barajas, monopolies...para jugar un rato, para pasar la tarde en un pequeño juego que se esfuma, para enrevesar esos minutos entre playa y playa, comida y comida, baño y baño. Revistas periódicas y módicas, libros veraneros y flácidos que narran romances falsos que se evaporan con la primera brisa de realidad de septiembre...navajas baratas. Todo es barato en pancho porque todo es "para un rato"...no se compra en verano nada serio, se compran cosas para usar y tirar, para dejar en el piso, objetos bien marchados que substituyan aquellos "reales" "buenos" que nos dejamos en Majlahonda, el Albacete...

¿Qué más?....relojes baratos, ropilla de playa de estas que venden los amigos negros en su incesante deambular. Habían más cosas en pancho hay muchas cosas, inchables, cosas hechas de puro aire inchadas para desincharse...así es el verano: pura alma de plástico, felicidad fugaz y ligera, tempus fugit, carpe diem, aquí te pillo aquí te manto, cerveza, paella, tarde tonta de no hacer nada, serie de TV pasajera, paseo a un perro, adioses a vecinos que nos duran 2 días, ires y venires, amores que se quedan en miradas, golondrinas volanderas, aviones que despegan. Y en nada llega la realidad y hay que irse. El carro se va del pinet y vuelve san Gaitano. Bona nit, la vida debe ser más verano pero nos cogemos a lo sólido...¿Cómo conjugar la verdad y el compromiso con lo bueno, con la bonneur de asumir la felicidad de lo epidérmico?. Bona nit Don Joan.

EL ULISES ALEMÁN VENCE: SIRENAS MUNDIALES Y EL LLANTO DE LA PAMPA

Quiero hablar de demasiadas cosas y como estoy vago voy a hacer una triple entrada: final del mundial, sirenas y verano. ¿Acaso no están las tres cosas relacionadas?.

Comencemos por la final del mundial: Ganó Alemania y el fútbol fueron 11 contra 11. Hoy más que nunca porque la contienda estuvo igualada. Hay que reconocer que los de Savella supieron plantearle el partido a los teutones. Anularon sus virtudes casi por completo. Müller no apareció...Ozil ha hecho un mal mundial aunque hoy por momentos estuvo bien. Kroos fue la sombra de si mismo y regaló un gol a Higuaín, que recordará toda la vida su error.

Y es que Argentina se ha vuelto a topar con Alemania como ya pasara en Italia 90. No recuerdo aquel partido, dicen que fue un rollo...los germanos sólo pudieron marcar de penalti pero se lo llevaron. En la segunda parte de los pibes arrasaron pero no pudieron concretar. Messi estuvo mejor por tramos pero está medio lesionado, deprimido, sabe que ya sólo puede ser grande a rachas. También falló una ocasión que recordará aunque no lo hizo mal. Palacios tuvo otra pero estuvo mal. Y Aguero fue mediocre, muy mediocre. Estos errores empañaron el trabajo de una zaga que estuvo incomensurable...especialmente Mascherano, inmenso e intenso. Tanto que debió ser expulsado dos veces por doble amarilla...Garay, de Michellis, Enzo Pérez, Biglia y otros tanto fueron unos baluartes.

En Alemania sobresale Boateng, un portento físico incluso en la prórroga. Y Neuer, un magnífico portero. Entiendo a los que defendía a Argentina: hablan español aunque son muy italianos y son pobres, un país relativamente humilde. Los alemanes tienen esa mirada superior, ese sentimiento de merecer grandes premios que genera repulsa. El mundo no olvida como sus ambiciones desmedidas han llevado al abismo al globo en dos ocasiones. Pero son una potencia, son gente ambiciosa y trabajadora, sistemática y fundamental y, dentro de unos ciertos cauces, merece que estas virtudes sean reconocidas en el marco de la paz. Ahora, con 4 estrellas, empatan con Italia y quedan a una de Brasil. Creo que el equipo de Low, esta generación que sólo ha podido ser frenada por España, Italia y Brasil en los últimos años merecía un gran trofeo...y lo tiene merecidamente atendiendo al fútbol desplegado durante todo el torneo. Mis felicitaciones pues.

Quería hablar de sirenas y de verano pero me quedaré sólo con los seres mitologicos...tres posts en uno es demasiado. Escribo en Arenales en el portátil de mi madre y quiero meterme a youtube a pasar la noche. Sirenas: métaforas y configuraciones. No se llama así pero se parece bastante el título que leo en estos días. Lo edita Turner libros que tuvo la amabilidad de regalarme el texto tras una interesante reunión en su sede madrileña de Rafael Calvo 42.

Es un texto ameno, ligero...con muchos poemas en inglés, francés, griego, gallego, latín. Analiza como estos bellos y monstruosos seres han ido mutando a lo largo de la historia. A mi me viene la imagen de Disney con la dulce sirenita que más que mala es víctima, pura cenicienta. Hoy mismo en don pancho en una excursión al centro simbólico del verano que contaré si hay ganas y suerte, vi unas sirena de plástico, bella y actual, simpática y desenfadada...nada que  ver con las que pretendía acabar con Ulises en la Odisea. Mermaid les llaman en inglés, aunque a mi me suena más a meermaid, un vocablo semi-holandés que no sé si me he inventado.

Mito milenario el de estas criaturas que tuvieron en un principio alas, plumas y patas de gallo o gallina para pasar a poseer cola de pez. Sobrevivieron a ellas el ya esmetado Ulises y los argonautas también. Me ha resultado curioso lo que nos cuenta Gual: el reclamo de las meretrices acuáticas, más que sexual, era de corte intelectual. Lo que le prometieron a Ulises era el saber total no favores de la carne. Es verdad que hay un cierto elemento común: el riesgo es caer en el abandono, dejarse llevar por los placeres.

Pero mientras que para el cristiano el pecado más grave es el de caer en una vida disoluta para el griego el problema era olvidar el deber del héroe, su necesidad de seguir esforzándose,  remando para llegar a la patria. Los cristianos giran el argumento: tanto el saber como el sexo eran pecado para ellos. La manzana, esto es, la voluntad que tiene el hombre de saber, y la mujer (Eva) viene unidos. También la sirena es una mujer, fuente histórica de todos los males. Los peces-hembra llaman al marinero cansado a dejarse llevar...con su canto lo atraen. Este, casado, se abandona, se duerme y es lanzado al mar y devorado.

El placer y la muerte, la feminidad y el engaño, se unen de nuevo en el pensamiento antiguo que ha llegado a nuestros días dulcificado...Bona nit!...nos leemos en Rusia 2018!...Gol de Götze,, buen gol. Grande Lahm!

TULIPANES OFF Y LOS PAÍSES DE LA GERMANIA BAJA

Envie de Barcelone late con nocturnidad y alevosía. Debe combatir keyword research, #vídeosreñas y mil micro-tareas web de "la otra". Muchas veces echo de menos esta escritura fluida, estas palabras lanzadas al viento, estos posts que no hay que corregir ni maquetar.

Y es que a pesar de ser público este es en realidad un blog privado, donde se escribe sin mirar atrás, permitiendo falta de ortografía (comunes en mi) incoherencias gramaticales y demás licencias. Y es que vivir en internet es vivir para ser percibido y esto cansa. Como dice el libro que acabé de leer hace un mes "Alone together" de S. Turkel (que pesqué gracias a un tuit que me llevó al a facultad de periodismo de Murcia donde Silvia Cobo daba un charla y un profesor de allí lo mencionó de pasada) ya nos cuesta formarnos una idea de lo que somos, de aquello que pensamos, sin estar inmersos en un proceso en el que están envueltos en los demás...pero dejemos el mono-tema por favor. Son las 1'24h y quiero escribir algo del mundial.

Argentina acaba de pasar a la final por penaltyes batiendo a Holanda. Fue un partido soso del que algo diré. Pero me quiero retrotraer a fases más iniciales de campeonato. Ahora me viene a la mente el Francia-Alemania. A los galos les faltó ambición, actitud...no se creían que merecieran más ni que necesitaran más para quedar bien en su pais (pausa mosquito). Bélgica ha estado regular, no la he visto desplegar buen juego.

Mención especial merecen los valerosos ticos, los costaricenses que llevaron a Holanda a una tanda de penales. Y es que a Holanda le ha faltado riesgo, voluntad de jugar mejor. Ha jugado todo a la carta del 2010 (aunque pegando menos): solidez atrás y rapidez de Robben con pase de Sneider. Me parece poco para ganar una copa del mundo y la camiste orange seguirá castigada en mi armario. De Jong aún juega y esta elástica no se merece sarlir del ostracismo.

Brasil hizo poco también y no mereció más. Es un equipo ramplón que a parte de Neimar no inventa nada...es imcomprensible como un país que es una especie de macro-cantera no tenga futbolistas singulares. Brasil no es Brasil como Holanda no es Holanda. Holanda, la de cruyff, la de los 70', la del fútbol total, la de verdad, hoy se llama Alemania.

Esa Holanda fue la que copió el Barsa de Guardiola...y el barsa era España. ¿Es casual que Pep esté en el Bayern y que 7 hombres de la manschafft sean de este equipo Bábaro?. España nunca había sabido a que jugar...hablaban de garra para tapar la falta de estilo. Fue en metodismo catalán-Barcelonés el que, en su obsesión por la excelencia y por copiar europa (no olvidemos que en barsa lo fundó un suizo) definió un estilo que hizo a España reconocible y campeona.

Este modo de hacer es el propuesto por una Alemania comandada por el señor Low, un dandi educado que supo perder contra España e Italia en las dos últimas citas. El 7-1 a Brasil ha sido espectacular pero es tan fruto de la excelencia teutona como del vacío de un brasil que vivió toda la copa en la polémica, inmerso en un país de enormes dualidades, de ricos y pobres, de macro-infraestructuras para el espectáculo y carencia de servicios básicos, de puentes que se caen.

Del otro finalista, de Argentina, poco tengo que decir. No he visto casi nada, 30 minutos contra Bélgica y no me acuerdo mucho. Han tirado de oficio y algo de Messi, que no está muy bien. Pero que no se confíe Alemania. Esta generación se merece un título pero creo que ninguna escuadra europea ganó nunca en América. La ambición albiceleste se lo puede llevar si los germanos no consiguen imponer su estilo. Ya le hizo un roto el Madrid al Bayern en la champions de este año y los Müller y compañía comprobaron impotentes que su estilo no es invencible. Bien lo saben Pep y el Kaiser. Veremos...bona nit desde una Santíssima Trinitat vacía, apenas con unas voces musulmanas que se tornan nocturnas por el ramadán. Conforme entramos en Julio el silencio en Crevillent, la apatía, el campo-playismo, dejan vacío el pueblo. Y dan espacios-mute, lejos del ruido por un momento, no-lugares para no compartir, para pensar y escribir en un on que es en realidad off. Bendito off....

EL MUNDIAL DE MR. MONROE

495 entradas de envie. Y ahí seguimos, resistiendo. Como resistió Chile antes de sucumbir ante la anfitriona, una brasil pentacampeona floja y ramplona. Sí, el mundial vuelve, a trancas y barrancas, a envie de Barcelone. Mi otra web hace que no me queden ni ganas ni fuerzas para escribir más posts aunque cierta racionalización en la creación de contenidos y más UGC crean un espacio en el que me pueda sentir algo cómodo y volver por aquí.

Eso sí, escribo en domingo a la hora crítica, las 14,04h, justo en vísperas de la tormenta que siempre vuelve, maldito Nietzche. Pero hablemos fútbol...la primera fase se me ha pasado volando, he visto poco, casi nada, de fútbol. Volví de Madrid  en 14 o así...antes de darnos cuenta España estaba fuera. Huela a fin de ciclo en todos los aspectos de la vida. Los campeones estaban más que cansado...quizás lo que estaban es institucionalizados, desfasados, sin hambre, fundidos. La mitad se va a jugar a EEUU y a Qatar y rollos similares directamente desde Brasil, eso lo dice todo. Hay que agradecerles y reconocer todo lo que han hecho pero parece que el relevo se podía haber hecho antes...estuvieron lo que tenían los galones pero, ay Heráclito!, ellos ya no tenía el fútbol.

Yo creo que Vicente se tiene que ir pero si quiere quedarse hay que aceptarlo. No obstante, prefiero que marche y entre un entrenador nuevo, más joven, que traiga al que mejor juege y no tenga miedo de pre-jubilar vacas sagradas. Veremos...

Y del resto, ¿qué decir?. A Europa no le va a América y esto se ha confirmado: Inglaterra, Portugal, España y algunas más han volado en la primera fase. Italia, sí, leches, Italia también; debacle del viejo contienente. Hay excepciones: Alemania es un taque y Francia lo hace bien aunque su último partido genera duras. Holanda lo quiere, se vio contra España...¿Lo merece?. Es la última de Robben y Sniderj y no la quiere dejar pasar. Me dicé el Bebé, el argentino de Confrides, que los albicelestes están flojos...pero Messi se ha reservado todo el año.

¿Qué más hay por ahí?. Brasil está mal, ayer no palmó con Chile de milagro. Un palo en el 122' estuvo a punto de liquidar a una canariña que juega al pelotazo y al músculo...y por supuesto a Neymar que con 22 años metió el quinto penalty decisivo con una frialdad de estrella total. A ver si coge galones en el barsa (por la cuenta que nos tiene)...Los demás: Costa Rica, EEUU, México mola, Colombia deslumbra y puede llegar a semis incluso aunque ni he mirado los cruces. Bélgica, joven pero abonada al 1cerismo no creo que gane el campeonato aunque como digo estoy out. Sólo sé que no sé nada...miro un poco más el cuadro. O Brasil espabila o Colombia se lo come en cuartos. Francia-Nigeria parece atractivo...hoy a las 18h me escapo a un antro con Gol TV para ver Holanda-México. Suerte a los aztecas. Poco más...sólo veo sobrada a Alemania pero la pasada euro lo vi igual hasta que Italia los fulminó en semis. ¿Holanda?...si tal y como juega Chile se los cepillaron 2-0 igual está mejor que nadie. Que siga la batalla y a ver si algún europeo se merienda a míster Monroe. ¿Y Argentina?

Chez moi n'existe pas

He vueto de Madrid, de la Feria del libro de Madrid, hace 4 días. En lo que va de año habré estado 4 veces en Barcelona, otras tantas en Valencia y ahora dos semanas en la capital. ¿Dónde vivo, dónde he vivido?.

Si recapitulo en 2000-01 viví en Sant Vicente del Raspeig, en la residencia Ezme. Pero realmente vivía en la Universidad, entre clases y papeles. En esta época aprendí a leer periódicos. Recuerdo la primera vez que me compré la vanguardia en la plaza de los pescados, delante de la academia wall street, donde el teléfono del Clemente (s'ha disgustat).

En 2006 fui a Valencia. Luego en 2007-08 salté a Barcelona. Volví a Crevillent en 2008 Septiembre) pero...¿Estuve en Crevillent o en el instituto de Elche y por la provincia de tour político?. Parece que la idea de tour, de campaña permanente, me atrae, me persigue. En 2010 volví ha Barcelona hasta 2012...y en el 13 y en lo que va del 14...¿Dónde he vivido?. Desde luego mucho en los libros, como siempre...pero ahora los libros se entremezclan con los espacios virtuales donde hablo de libros, con la web y sobre todo con twitter. Y aquí está Juame, el jefe, el buen perro Juame, puro presente, que me visita mientras escribo este post. Parece que no pero él también ha viajado..¿No Jaume?. Cuando hacía la tesis vivía-huía en el mundo de Fuster, en el valencianismo político, en una pancataluña ideal que crecía en mi mente de la mano de José Luís.

Ahora, como digo, vivo en la república virtual de aquellos que aman los libros, la lectura e internet. Vivo en las ferias, en las presentaciones. Intentamos crear el futuro de la lectura. Veremos...¿y Crevillent?. Ya notaba el año pasado, por este mes de Junio, que necesitaba, tras tanto internet, re-vivir en un espacio físico, en un lugar. Salía a la calle y notaba que la necesitaba, alienado (para bien o para mal) como estaba.

Y es que Junio es mes de balances, sobre todo finales de junio. Normalmente respiraba aliviado tras el final de curso y me zambullía a esa zona protegida, también virtual, que era el mundial y la eurocopa.

Este año he acabado cansado de tanta web, de tanto click, de tanta semana fuera. Parece que Emilio está más tranquilo, que me deja parar, estar quieto y por que sí. Veremos también. ¿Y Crevillent?, preguntaba, ¿Y Crevillent?. #Volver, siempre #Volver. Volver a la religión, ahora son las fiestas de la Santíssima Trinitat. Volver al Qui s'ha mort?, a la horchata del Caldós, a los padres..hoy no salgo, ya no salgo. No salir es quedarse y me quedo con Juame que ahora se va a buscar a Julia que está en Granada pero volverá. Volver.

Yo no hubiera ido a la rambla. Siempre viví aquí sin vivir...no comulgué, recuerdo a la maestra disculpándose en parte por no darme el regalo en 6º o 7º, el regalo que dio a todos los niños el año que comulgamos. Siempre un poco "the odd one", el que no comulga. Mis padres siempre se han sentido fuera del "tout crevillent", del paso, de la semana santa, de la comparsa, de la romería, de la carrera por la sierra, de la san silvestre, de la boleta del quixal, del San Pascual y de tantos otros san. Bunkerizados se sienten molestos ante el ruido que nuestro co-villeros hacen, ante sus fiestas, celebraciones y saraos, aquellas con las que amenizan dulcemente su vida de pueblo, placentera, mediocre y consabida. Perpetúan la tradición y esto es bueno, no lo olvidemos, no olvidemos la montanyeta del sants y el inmarcesible devenir del ser de los tiempos...

Jaume y yo vamos para la rambla. Una serie de tribus de Crevillent la pueblan...primero los corredores, la tropa del Esteve. Siempre de montanya en montanya, de marcha en marcha, de trotada en trotada...se mueven, hacen deporte, comparte afición, se amistan entorno a las salidas naturales que los sincronizan con su entorno. Pasan a diferente marcha...avanzando un grupo de personas mayores: ellas blusa y zapatos de tacón, ellos, sesentones o más, pantalón clásico, zapatos y camisa por dentro. Van al auditorio de la casa de cultura que, al falta de teatro Chapí, es lo único que tienen. Es algo de la coral, asoma la esperanzita....más adelante, en la calle del robo, una extraña fiesta familiar en un garaje...música folklórica, descamisados, borracheras tontas de media tarde, sillas de madera en la calle. Un tipo subido en un camión y chavales de 14 años que encuentran pareja y se casarán con la amiga de su prima a la que conocieron en esta berbena semi rural, consuetudinaria. Jaume sigue tirando, avanza y me hace avanzar. Un semi parque de esta rambla nuestra, antes vacía central, es usado por inmigrantes magrebíes, mujeres y niños. Fútbol, ping-pong jugado con las manos, altaricos; un poco más arriba otra fiesta garajera en los maseros. Recuerdo que el Gomis me llevó allí una vez. Emilio traga, quizás no soporta que escriba tanto, me pide que lo deje. Jaume se ha ido, a esperar a Julia en la puerta. En los maseros, decía, fiesta...chavalas de 16 bebén sus primeras cervezas y bailan algo...la falta de bares y discotecas locales lleva a estas agradables fiestas en los bajos de las compararsas. Veo a Susana, la nieta de mi amigo Salvador Poveda, guapa y con el enésimo novio.

Ya es hora de volver Juame...¿dónde vivo pues?, ¿Qué es esta vida de rambla para mi?..en mis oídos aún resuena el "hoy firma" de las casetas de retiro, me he pasado bien vídeos de la barcelona para-moderna de Bibiana Ballbé, que pasea por el Raval contenta con sus fotógrafos, bloggers, diseñadores, actores y demás ultra-líquidos creadores de una Barcelona que me gusta, que busca a Europa y al mundo. El lunes volveré a tuiter, a los mails, a país virtual de editoriales y lectores entre iberoamérica y España...y mientras leo a Rifkin, el fin del trabajo y vivo en la depresión de los 30, en el new deal y en este texto del 94 donde se vislumbra un futuro de tecnología y para masivo.

¿Y el mundial?. Como España, que está eliminada, he llegado agotado a esta cita brasilera, agotado y sin ganas de fútbol. No sé si me meteré en la competición. Acabo de ver el primer partido que observé con interés...un magnífico Alemania 2-Ghana 2, con una trepidante segunda parte. Espero que Ghana pase, se lo ha merecido. En la rambla, a pesar de haber dejado atrás temores basado en el desconocimiento y en la pulsión de huída, habla a Juame en francés. El es efecto Nuria, de Murcia de aquel día.

Chez moi, c'est ou chez moi?. Je ne sais pas....

THE GREAT SCAPE

¿Por qué vuelvo a escribir en esta bitácora zombie, en enviedebarcelone?. Acabo de volver de Barcelona de nuevo y quizás me quedan algunos de sus efluvios, aquellos que me mueven a reflexionar aquí. El tema de hoy es sociológico y generacional, sencillo y consabido pero impactante cuando empieza a sucederle a uno.

Y es que señores, mi generación, aquellos nacidos entorno al 1980, se traslada. Se va a la periferia, se borra de la ciudad...Pero, ¿qué es irse de la ciudad?, ¿por qué se mudan?, ¿qué buscan?, ¿cómo ha cambiado su(¿nuestra?)situación?.

Xavier hace años que vive con su mujer, Nancy. Su bebé, Xavier junior, ya casi tiene unos 3 años. Xavier Alexandre es en parte cofundador de esta bitácora. En mis diversas llegadas a Barcelona ha sido un puntal crucial, un amigo baluarte, verdadero punto de apoyo. En su piso de carrer Elkano empezó todo. Dejó su último piso en la ciudad, uno inmueble cercano a la Sagrada Familia. Con un niño compartir piso con compañeros es una coña para todos...dejaron atrás a su compañero, el peruano Jorge, con el que convivieron varios años. Huyen del ruido, de la ciudad, del alquiler caro, de la aglomeración. Quieren vivir tranquilos, que su hijo tenga terreno para jugar. Han puesto un negocio en Badalona, la frutería que se ve en la foto. Viven en Cerdanyola del Vallés...les gustaría quizás trasladarse a Valencia donde su hermana Sara, que también tiene un bebé, Gael. Buscan vida familiar, no tener que trabajar mucho, no perder mucho tiempo yendo y viniendo del trabajo....¿siguen buscando realmente?. Quizás menos, quizás de otra forma, buscan diferente. Se han asentado, su vida se va fijando...atrás quedó conocer gente nueva, o esta ya no es la prioridad. Hace años que no salen, la palabra salir dejó de significar lo mismo de antes.

Sven vivía en plaza de España pero ahora, por circunstancias varias, se fue a vivir con Yvette a Sabadell...era algo temporal o quizás no pero se ha quedado. Está bien, tiene una edad, quiere estabilidad, comodidad...Barcelona es caro. Quedamos para ver el fútbol pero al final prefiero quedarme con mi primo Antonio porque estoy durmiendo en su casa y hace una cena. Él y su novia, Carmen, prefieren una vida tranquila, más natural que ciudadana...la gente, el agobio, no les atraen. Sven ya no está en la ciudad, tendría que venir a verme. Íbamos a hacer el esfuerzo, la excepción, pero ver la champions en un bar ya se ha convertido en eso, en algo excepcional. Cada vez cansa más salir, ir al bar por la noche, no digamos ya la discoteca, el alcohol y toda la liturgia. Si además tienes pareja y trabajas toda la semana te da pereza...¿Para qué?. Todo aquello pasó....

Mathieu, el belga, tras tener varios pisos en Valencia, se mudó a Burjassot con Alejandra, de Colombia. Dejó atrás a su compañera de piso ancestral, Claudia. Los motivos supongo que son idénticos: aparco más fácil, voy a la ciudad por cosas concretas, vivo en pareja por menos dinero,etc...ya podemos observar, a estas alturas de post, que hablamos de una tendencia clara, de una gran migración.

¿Que se queda en el centro?: la cultura quizás. La animación, la gente nueva, el ir y venir, la indefinición, el bullicio, el ir y venir, las salidas, la búsqueda cansina, eterna y obligatoria de aquel que no encontró. ¿O del que no quiere encontrar?. Algo parecido, algo intermedio. ¿Y qué pasa en el pueblo?. En el pueblo el centro es una periferia y el que busca desorientado no se siente "à l'aise". Algunos resistentes, quizás el también francés Thomás, se reiventan sin cesar en el eixample izquierdo. Marc, aunque está con Ana y vive en una periferia autoimpuesta, no quiere salir de la ciudad...quizás su vivencia de la periferia total en su pueblo de los Pirineos le previene del aislamiento. A más ver

SIRENAS DÉBUT DU SIÈCLE

Saludos lectores,

De nuevo en Barcelona envie de Barcelone resucita. Estoy pasando unos días de fin de mes que quiero sean más relajados y culturales que mis presencias anteriores, más dirigidas por una afirmación ortegiana(Ortega, siempre Ortega)que no me abandona: "La vida es prisa".

Pues bien, entre prisa y prisa, entre ahogo y ahogo, entre lucha y lucha, carrera y carrera, nos queremos parar a pensar un rato de nuevo. Esta vez hablaré muy brevemente de Google. Y es que todas estas nuevas compañías de internet, como se ha afirmado por aquí ya en muchas ocasiones, han encontrado una moneda que tiene valor para ellas pero que la gente de a pié no valora y por tanto gasta a expuertas. ¿Negocio redondo para todos?: me refiero a la privacidad.

Mi primo Antonio, en cuyo piso del carrer Coll del Portell me quedo estos días, se bajo por indicación de nuestro común amigo Esteve el asistente virtual de Google Siri. Acabo de caer que mi comparación de este algoritmo saca datos con las sirenas quizás a sido inconscientemente siguerido por la similitud de su nombre con el de aquellos animales mitológicos. ¿Nos avisan cínicamente los tramposos empleados del Dios Google de su estratagema de forma deliberada?. Sería el colmo....

Pues bien, la bella asistenta es servicia, machista y complaciente. Únicamente pretende ayudarte, por supuesto de forma gratuita: facebook es gratis, twitter es gratis,etc...te llama guapo y busca todo tipo de información. Te insiste para que le preguntes más cosas, para que la uses más y así pueda aprender. Sus gafas inocentes te arrastran hacia la nueva muerte, hacia esa roca con la que chocaban los marines que no podían resistir sus cantos y se dirigían hacia su segura perdición. Y esta nueva muerte es más sutil: te van llevando de la mano, te van animando a que des más y más datos sobre ti. Nos dice wikipedia que: las sirenas (en griego antiguo, Σειρήν Seirến, ‘encadenado’, relacionado quizá con el sánscrito Kimera, ‘quimera’) son seres fabulosos. En la mitología griega eran ninfas o deidades marinas, y se las describe como mujeres hermosas con una cola de pez; hechizaban a los marineros con sus hermosos cantos.

Aunque en su forma en vasos las muestran como híbridos de mujer y ave, posteriormente la representación más común las describe como hermosas mujeres con cola de pez en lugar de piernas, como Tritón. Es por ello que muchas lenguas no latinas distinguen la sirena original clásica (inglés siren, alemán Sirene) de la sirena con cola de pez (inglés mermaid, alemán Meerjungfrau).

Las nueva cadenas se tejen de forma diferente pero nos atenanzan igualmente. Tu vida será más fácil, todo estará sincronizado. Eso sí, sincronizado por mi, Google, el nuevo Dios que mediatiza toda la información. Y es que le cuadro blanco, la caja transparente e inmaculada que nos permite libremente encontrar lo que queramos esconde una nueva realidad: las nuevas imposiciones pasan por condicionar y controlar los protocolos que nos sirven para conectarnos con la información. 

Siri, inocente, te conmina a cambiar su apariencia, su tono de voz...te pide paciencia, confianza. Puede ser una gran compañera, te da servicios premium si le hablas a tus amigos de ella...etc. Y es que estos nuevos cantos, estas llamadas a la perdición, pasan hoy por el verbo compartir. Compártelo todo a través de mi sistema, dime todo sobre ti, dame permiso para entrar en tu vida, en tu mente. El escollo contra el que chocaremos antes de hundirnos es más sutil como comentamos pero no por ello deja de llevarnos también al naufragio. PD: agradecemos desde estas línea a Google su gentileza por permitirnos publicar este artículo desde esta plataforma de su propiedad, blogger y le regamos que no deje de registrar estas ideas con sus robots para conformar mi particular perfil...todo pura #mineríadesentimientos.

Catalunya cultura i la riera suau

De nou a Barcelona torna envie. Torna l’envie de Barcelona, que es l’envie d’allò excel·lent, l’envie d’allò somiat, l’envie d’allò fantàstic i sideral.

Em prometes desde fa dues setmanes de nou per la ciutat comtal retrovant-me com a habitat d’aquet indret reeixit, planificat, mesurat i incitador.

Els llocs de sempre segueixen aquí: el CCCB per supossat, amb un cicle de conferències intitulat “Debat de Barcelona, ciutat oberta”. Al lliure no vaig perque val car però fan Ibsen, una obra que crec que serà interessant. La filmoteca, la centra, la LAIE, l’ateneu, els starbucks. Compre llibres per un nou amic, en Josep Mengual, a la llibreria Lmedios.

Però el que realment m’animat a escriure aquet breu post nocturn i no alevós no és, aquesta volta, el carrer tallers. És una sèrie de la meua estimada TV3, l’única televisió que crec que es pot veure regularment.  El programa del que vull parlar es la Riera…jo savia que era important, que era popular i teniu curiositat per coneixer la naturaleza d’aquesta emisió, fins i tot de comprar-la amb l’Alqueria Blanca.

Doncs bé, un dia em trove amb la Riera. Fent un dinar ensopit m’entretinc però no veig quasi res. Però, quan acabe les meus malfetes arts culinàries m’en adone que fan “El debat de la Riera”. I aquí sí puc veure clarament la forma catalana de treballar la cultura de masses.

Sis tertulians fan una espècie de “Sàlvame” civilitzar que, a més a més, no destripa les supossades vides reals d’horripilants paquirrins sino que es centra en una trama pertinent i ficcional. Hi ha elits catalanes, et pout cause!. I treballen molt i moltb bé. Els temes que centren la tertúlia són els de sempre, els eterns, mundans I popular: qui te sexe amb qui, qui a traït qui, qui odia qui, qui ha mort i com…metires, fal·làcies, accidents, malentesos…s’especula, es debateix i es mig crida.

Les élits catalanes donen així a l’espectador la possibilitat atribulada de sumergir-se en aquest univers de qüestions….però, com sempre, ho fan de forma refinada, suau, mesurada i constructiva. Així milloren cada dia el nivell mitjà de les seues poblacions, treballant els horitzons de possibilitat d’unes gents que podem viure Catalunya com un altra cultura. Chapeua, senyors, Chapeua. I bona nit…

Retales de Crevillent(II)

Domingo por la tarde, nada que hacer. Ayer no fui a casi ningún sitio y hace 21 grados y sol, demasiado buen día para dar una vuelta. ¿A dónde, con quién?. Daremos una vuelta por el pueblo. Nos dirigimos revistar el mundo intrigante de Bayona, barrio de cuevas de Crevillent.

Salgo de mi calle y subo por el colegio Primo de Ribera hasta la cuesta Molina y me inserto, pasando el bar Julio, en Bayona. Mundo habitado por gitanos y gente mayor, estructurado entorno a  edificaciones en cueva mezcladas con modernas viviendas de una o dos plantas. Tranquilidad y animales: gallos, gallinas, perro y gatos por doquier. Es como vivir en el campo. Por aquí uno camina a menudo entre piedras, en un sube y baja continuo por rampas y escaleras. Ropa tendida en la calle, juguetes de niños por cualquier lado. La gente pasea perro y, aunque no conozcan a este Labordeta local particular, a este Geertz que lleva  cabo en su propia localidad una observación participante, saludan con educación. Partidas de cartas en la calle Sierra, señoras fregantes, señores sesentones con gayato hablando de naves, deudas e instalaciones eléctricas. Al lado de los bungalows de mi amigo Juanmi descubro una plaza nueva, la del compositor y director de corales Ramón Mas. Vuelvo y reculo, más gatos, más piedras, más gallinas y huertos urbanos. Huela algo a campo hay plantas que crecen en las aceras. Se ve al fondo el mar, la vega baja, el paraje natural del hondo.

Un mundo que parece antiguo, detenido en el tiempo, adormilado y cerrado, indómito y desconocido. Potajes y mujeres que van a misa, formas de pensar que creíamos extinguidas, coches sobrecargados de cajas de cartón y bidones de agua vacíos. Bajo tras uno hora y pico de nuevo a la civilización por paseo Abrets y carrer purísima. Que bello edificio la sede central de la extinta CAM, hoy Sabadell-Cam. ¿Son todo oficinas?. Parece muchas plantas y que yo sepa no es Crevillent centro que recoja servicios para otras poblaciones. Una señoras preguntan por el horario de la misa de la pequeña iglesia cercana a la plaza de la Cam. Me acerco a leer el cartel que sus cansados ojos ya no pueden descifrar.

 –Obrin a les set i mitja, és el rosari de l’aurora.

-No, no mosatros volem ana a la misa que es ans del rosari.

Marchan sin despedirse afirmando que el cura vendrá a las 19h. Son las 18’30h y se reúnen con otras personas mayores, algunas con andadores, que también esperan. En el suelo un folleto sobre San Mateo. Y así transcurre la vida en el pueblo, entre animales, cartas y misas, niños y bancales que ven los días pasar.